BLOGUÍCIA

Perdido no nevoeiro

2011-11-24T22:31:00.007Z

Entre Douro e Tâmega

Já o sol vai alto, mas os preguiçosos lençóis de água ocultam-se na alva cama da manhã. As margens, encostadas ao corpo líquido, como um pijama verde pintalgado de casas dispersas estão aconchegadas em espessos edredões de nevoeiro. Nas montanhas a névoa lambe as matas, e as terras queimadas dos últimos incêndios de verão, e deixa um rasto de saliva. Mais longe, os montes tingem-se de azul altivo em desgarrada com o céu. As nuvens são algodão doce pendurado nãos mãos das árvores despidas. A natureza prefere o algodão em rama para curar as feridas da paisagem e esconder as crostas urbanas. Uma povoação assentou alicerces no banco do nevoeiro e flutua no branco surreal. Há um caminho para o sonho.
Sinto-me divindade a levitar entre o céu e a terra, rei do tempo, escravo da beleza única, efémera, dissolúvel.

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Baião, terra de sossego

2011-11-17T00:42:00.006Z

Quando vou a Baião, mesmo de fugida, é como se entrasse num pequeno céu. O epicentro do mundo, sempre prestes a entrar em erupção, fica a cerca de 60 quilómetros. Terra de encantos escondidos e singelos; de gente rudemente sentimental; sítio de memórias e passados.
Ir a Baião, ver o Douro antes de chegar ao Porto, ver as serras à espera do Inverno, encontrar o Outono a esconder-se no nevoeiro é fazer um parêntesis nesta vida de urgências, tantas vezes desnecessárias.

Paragem do amor

2011-11-14T01:03:00.009Z

Para onde vão os amores que foram um dia? Julgo ter encontrado um sítio que é uma resposta à pergunta que Rodrigo Guedes de Carvalho faz no livro Mulher em Branco: Ficam na paragem do amor. À espera...
A paragem do amor é uma vala comum de nomes gritados a várias cores, tamanhos e formas. São lamentos de quem saiu cedo ou tarde de mais. De quem chegou antes ou depois do tempo. São gemidos de quem espera por quem não vem.
A paragem do amor é o apeadeiro dos que perderam a viagem. É um cemitério de metades. É a metáfora do desencontro.
Os amores que já foram não vão: ficam na paragem do amor, indecisos entre o conforto do regresso e a necessidade do embarque. Entre as memórias e o esquecimento.
E tu não vens...
Amo-te solidão!

O dia nasceu no Cabo do Mundo

2011-11-09T16:08:00.006Z

- Bom dia.

Desta vez foi ele que se antecipou no cumprimento. Apanhou-me a sair da cama da noite e despejou-me em cima a jovialidade crepuscular da madrugada. Quem lhe via a cara não podia dizer, com certeza, que estava de bom humor ou carrancudo. Era um daqueles amanheceres ambíguos que precisava de tempo para se definir. Apesar das rugas nebulosas, o mar, indiferente, ronronava ensonado. O sol esburacava cuidadosamente o horizonte com raios de um amarelo esmaecido. No Cabo do Mundo a refinaria montou pilares para que a laje de nuvens não abafasse o nascituro.

- Bom dia - sussurrei. Está na hora...

Memórias submersas

2011-10-20T13:01:00.007+01:00

O rio Lima foi obrigado a fazer um compasso de espera em Lindoso, Ponte da Barca, em 1992, para produzir energia eléctrica. Algumas povoações ribeirinhas foram engolidas pelas águas do rio retidas na albufeira. Foi o caso de Aceredo, uma aldeia de Lobios, na Galiza.
Agora, com a seca que se tem feito sentir, a albufeira desceu para níveis que já não se viam há muito tempo. As ruínas ficaram à mostra e as memórias vieram à tona. É como se fosse um cemitério de vidas a pedir uma visita.
Muitos dos antigos habitantes preferem não regressar a essa sepultura aquática. E esperam que a chuva, que as nuvens anunciam, encha a albufeira em breve.
O passado é pó que à água há-de voltar.

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Ilha dos amores

2011-09-20T19:10:00.009+01:00

Fontaínhas, Porto

Quem foi semeado no Porto, e criou raízes por entre as ranhuras graníticas das calçadas, sabe que existem ilhas na cidade. Ficam anonimamente escondidas atrás das ruas cujo nome está pendurado na lapela dos prédios das pontas. São oásis de gente, aninhados numa pobreza vaidosa e honrada onde as carências de água, saneamento, espaço e conforto são disfarçadas com um desvelo e arrumo de fazerem inveja aos palácios das avenidas.
A cidade tem vergonha das ilhas e dá mais antenção aos bairros sociais berrantes e complicados. O tempo e a cidade monstro afunda-as e devora-as lentamente.
As ilhas eram lugares de partilha. De portas abertas, de vizinhanças interessadas, de brincadeiras comuns, de ajudas, de ódios e amores.
Do arquipélago das Fontaínhas já pouco resta. Por isso, esta improvisada ilha dos amores mais não é do que uma homenagem póstuma a esses recantos mágicos onde o Porto fazia sentido.
Ou então, mais não será do que a legenda de um dos muitos amores vadios que imitam os gatos e se realizam em qualquer viela.

Sonho de uma noite de verão...

2011-09-05T16:25:00.001+01:00

Porto Antigo, Baião.

Com quantas lágrimas se enche o rio da felicidade?

Amor sofrido

2011-08-30T23:30:00.002+01:00

Calçada em Guimarães

Sofri, porque sofri em silêncio.
Sofri, logo que percebi que tu eras o meu íman.
Sofri, com a atracção física de pólos iguais.
Sofri, com a barragem que ergui aos meus sentimentos.
Sofri, com a angústia que me enchia o peito e me tapava a boca.
Sofri, e eu a querer dizer-te: amo-te Flávia.
Sofri, com as noites em que saciei meu corpo imaginando que era o teu.
Sofri, com a tua proximidade.
Sofri, com a tua ausência.
Sofri, quando te abracei como amiga e continuei abraçada como amante.
Sofri, quando te beijei pela primeira vez.
Sofri, quando te beijei pela segunda.
Sofri, no teu corpo.
Deixei de sofrer quando disseste: Eu amo-te Adriana.
Sofri e venci...

Frozen Love

2011-08-30T00:11:00.002+01:00

I loved you when you opened
Like a lily to the heat
You see I'm just another snowman
Standing in the rain and sleet
Who loved you with his frozen love
His second hand physique
With all he is, and all he was
A thousand kisses deep

But you don’t need to hear me now
And every word I speak
It counts against me anyhow
A thousand kisses deep

A ausência induziu o nosso amor em coma profundo. Vítima do tempo, mártir da mais pura devoção, doente de um excesso sem esperança, moribundo do exagero da inocência.
Ligado às máquinas, o meu coração bombeia um mosto de tristeza, uma borra de angústia, como se fosse ainda o néctar escarlate da paixão que nos corria nas veias. Não há transfusão nem doacção que o socorra. Era teu o sangue que alimentava os meus circuitos vitais; era meu o ar que respirava o teu peito; era nossa a pele que o desejo vestia.
Estou morto por fora. Vivo da iminência desse amor puro e intacto que ainda lateja. Escapam-se os dias por entre os dedos como se fossem água em areia do deserto. Desvanece-se a beleza das pequenas coisas e o prazer da simplicidade das miúdas confidências. Desintegra-se o corpo sem a pele do desejo. Morro.
Sei-te e sinto-te porque te invento. Existes. Sem suporte físico, mas com a resiliência das memórias essenciais. Vou guardar as lágrimas que já não consigo chorar. Vou arrumar as carícias que já não fazem sentido. Vou acorrentar as palavras que embrulhavam sentimentos. Sem ti não fazem falta.
Vou congelar este amor em coma para o salvar da morte. E cavar-lhe uma sepultura sagrada para que nada nem ninguém o profane.
E talvez um dia os magos da ciência descubram cura para esta ausência rara de dois amantes que não encontram tempo e espaço para o amor.

O guardião do castelo

2011-08-29T04:07:00.003+01:00

O guardião do castelo de Montalegre é inexorável.
Ninguém entra nem sai sem pagar uns afagos ao rafeiro.

A noite tem os olhos abertos

2011-08-14T18:25:00.003+01:00

A noite arregalou-me os olhos, chamou-me a atenção e obrigou-me a ficar ali a fazer-lhe companhia. Tem sido assim nos últimos tempos. Está cada vez mais carente, melindrosa e solitária. Espera-me sempre com os braços abertos, tece-me uma rede de carícias e envolve-me numa falsa modorra. Entrego-me sem resistência e fecho os meus olhos, deixo-me levar. Engana-me.
Eis que desperta, escarninha, enérgica, revolta em pensamentos, memórias e desejos. Resolve problemas, antecipa cenários, idealiza situações, faz felicidade, inventa vida, ressuscita pessoas e faz diálogos. Usa-me como brinquedo novo em mãos de criança.
Rebolo inutilmente. Procuro posições de conforto. Finjo-me de morto.
Na inutilidade de passar despercebido, tento desaparecer na nuvem dos cigarros sucessivos. Sopro-lhe fumo para os olhos.
Ela ali está, vestida de negro desafiante, de pálpebras dilatadas. Sei que me vai trair. Finge que está à minha espera para a companhia do costume, mas apenas aguarda o amante fantasma da madrugada que a vai apagar lentamente.
Ontem decidi falar-lhe ao coração:
- Vá lá... Deixa-me dormir...
Ficou amuada, deixou cair umas lágrimas de chuva e ensimesmou-se.
Sorrateiramente adormeci.

D. Manuel Martins, Bispo Emérito de Setúbal: "A Igreja transformou-se mais em empresa do que em testemunho"

2011-08-05T22:39:00.009+01:00

Já lá vão sete anos desde a última entrevista de D. Manuel Martins, Bispo Emérito de Setúbal, ao Solidariedade, mas parece que foi ontem. Para esta conversa, marcou encontro exactamente no mesmo sítio, na casa onde mora, junto ao estabelecimento prisional de Custóias, recebeu-me com a mesma simpatia e, valha a verdade, não se nota que por ele tenha passado tanto tempo.

- Já vim à porta várias vezes a ver se o via. É que eu levanto-me muito cedo, já dei o meu passeio de bicicleta e contava consigo mais cedo, conforme tinha avisado.

Esfarrapei uma desculpa enquanto fazia contas de cabeça. Devia ter-se levantado por volta das cinco ou seis da manhã. Pratica a mesma jovialidade, usa da mesma forma a boa disposição e a simpatia e não dá descanso à lucidez inteligente com que conduz todas as conversas.
O escritório quase estava igual. Mais desarrumado, talvez. Na parede do fundo o mesmo retrato pintado no período em que lhe chamavam bispo vermelho, num tempo em que os governantes tinham medo das denúncias que D. Manuel Martins fazia do que se passava em Setúbal. Os livros, papéis, objectos, ilustrações e imagens tomaram conta do espaço, sem preocupações com a ordem.

D. Manuel Martins prescinde do lugar principal à secretária, por baixo do quadro do bispo que foi, e escolhe o conforto do sofá, mesmo à entrada, mais de acordo com o homem de 84 anos que agora é. A mim ofereceu-me uma cadeira que colocou virada para ele, em plano superior, e foi como se dissesse: “vamos a isto”.

Coloquei o gravador numa das abas do cadeirão almofadado e comecei a gravar.
- Cuidado com o gravador. As minhas mãos são asas…
Assim é. D. Manuel Martins fala com as mãos e pelos cotovelos, se me permitem a expressão. É um conversador incansável. Quase não me deixou chegar ao fim da primeira pergunta: Acha que o país hoje é uma espécie de Setúbal em ponto grande?
- Já me têm perguntado isso. Tem alguns traços comuns. Trata-se de uma crise económica, com vertentes sociais e morais. A crise de Setúbal foi localizada, mas tinha umas características muito mais cruéis do que a que estamos a viver no país inteiro. A palavra que mais se pronunciava era a palavra fome. As famílias eram uma população de remediada para baixo. Os empresários vinham de fora e havia ricos, como em todo o lado. 70 por cento das pessoas não eram de lá, foram à procura de trabalho e foram vítimas do encerramento sucessivo de fábricas, sobretudo na área da metalomecânica. Para trás deixaram os seus quintais e as suas capoeiras e outros recursos da aldeia. Ali, em Setúbal, viviam privadas disso. Eu não considerava aquela gente emigrante, mas tinha o espírito de emigrante. Passavam por pessoas bem sucedidas. Não admitiam que as famílias pensassem outra coisa. Tantas situações me bateram à porta e eu tentava esse aconselhamento. E diziam-me: “que nunca cheguem a saber”.

Era o desprestígio daqueles que, tendo saído de casa, não conseguiram vencer na vida. Toda a gente foi atingida pelo desemprego, salários atrasados, encerramentos, despedimentos sem indemnizações…aquilo foi um pavor. De facto, julgo que lá foi pior. E a reacção foi muito violenta e mais forte. Portugal está a reagir. A Igreja, os partidos políticos, grupos, há várias áreas onde essas reacções se verificam, mas lá era todo o distrito um clamor. Quem lançou o primeiro clamor mais alto, desesperado, atrevido, indignado, foi a Igreja e eu comparo esta situação com a situação actual e vejo - com muita pena, não é para enaltecer a igreja de Setúbal em relação à actual -, mas uma das coisas que me dói, é que faltam sinais. Os bispos clamam, denunciam, promovem acções, mas a mim parece-me que, apesar de tudo isto, ainda faltam os sinais.
Nós pedimos que poupem, que mudem de vida, que dêem uma parte, mas continuamos sempre com o nosso. Eu estava em pleno exercício da minha missão quando o papa João Paulo II publicou um documento notável, uma Encíclica notável em que nos pedia a nós, responsáveis da igreja, que em vez de palavras bonitas nos desfizéssemos do material, que déssemos o salto e que vendêssemos os bens que a igreja e congregações religiosas possuem, que estão cheias de bens, quintas, casas, residências paroquiais abandonadas, tanta coisa… o Santo Padre falava no ouro que temos e que não presta para nada, não tem nem valor histórico nem artístico, e que está pendurado nos santinhos, festejados a cada ano. Até parece mais uma idolatria do que um acto religioso. Aquilo tem alguma coisa a ver com a fé? Não tem. Os sinais são mais importantes do que as palavras. Como diziam os santos padres dos primeiros séculos, o dinheiro só se legitima na Igreja pelos pobres. Infelizmente, a igreja transformou-se mais em empresa do que em testemunho.

Eu seguia-lhe o pensamento sem coragem para interromper ou provocar alguma mudança de linha. De vez em quando lançava um olhar rápido ao gravador para me certificar que estava a funcionar e garantir que os gestos esvoaçantes do meu interlocutor não o abatiam do sofá onde estava pousado.
- Estou a escandalizá-lo…. - Apanhou-me desprevenido com a observação. Balbuciei um não que confirmava mais a sua suspeita do que revelava a minha delícia na conversa. Mas, mesmo que considerasse que estava a escandalizar-me não recuou.
- A Igreja é uma instituição, precisa de meios para se expandir, mas, para além do estritamente indispensável, que não tenha mais nada. Essa, julgo eu, é a vontade de Jesus Cristo: “Ide e não leveis nada convosco…”
Julguei que a pausa era o sinal para que colocasse mais uma pergunta. Saiu-me uma observação: A capacidade de dar e dar o exemplo faz sentido hoje…

É o de dar-se, responde de pronto. E contou-me uma história que começou como todas as histórias: “Uma vez quando eu era pároco de Cedofeita…” e desfiou recordações de quando D. Manuel Vieira Pinto, Bispo de Nampula, missionário do movimento Mundo Melhor, que Pio XII quis levar à Igreja inteira, esteve em missão na paróquia para a transformar numa verdadeira família de Deus, uma habilidade pastoral, com uma organização capilar, no que respeita à caridade e à partilha, atingindo toda gente. Depois da pregação houve um padre que a levou à prática e, um dia, contou que uma senhora paroquiana, de sangue azul, que estava sempre pronta para dar e participar nas campanhas, se sentiu incomodada por estar sempre a ouvir a mesma prédica. “Eu tenho dado tanto e o senhor padre continua a dizer que é preciso dar mais…”
- Sabe o que o padre respondeu? - pergunta-me D. Manuel Martins sem me deixar retorquir. - A senhora tem dado muito, mas ainda não se deu a si.
- É fácil dar esmolas, mas é difícil dar-se. - Conclui o bispo cada vez mais encafuado no sofá verde. Tento fazer dele o centro da conversa provocando-lhe um evidente desconforto. O tom de voz baixou…

- É o seu caso. Continua a dar-se?
- Bem… foi sempre o meu ADN. Agora tenho uma intervenção bem menos intensa. Falta-me o púlpito. Refugio-me mais em mim. Quando se renuncia, um dos textos a apresentar ao Santo Padre traduz o sentimento de termos andado toda a vida fora de casa. Desta idade é preciso estar dentro de casa porque há muita coisa para pôr em ordem, para arrumar e deixar entrar o oxigénio. Aceito demasiadas coisas. Tenho um cardápio dos mandamentos da velhice, para não me deixar envelhecer. Mas vou dizendo que umas das características da velhice é também dizer a tudo que sim. Aceitar tudo. Fisicamente não tenho dificuldade nenhuma, já hoje fui dar o meu passeio de bicicleta, as pessoas ficam admiradas, como é que um velhote de 84 anos não tem limitações nenhumas. Estou cansado, mas apenas mentalmente. Dissipo-me muito. Tenho necessidade de estar cá dentro. De regressar a casa…

Sente-se que o perturba a missão da Igreja nos tempos modernos. Diz que o padre é um homem público que não se pertence. Pertence aos outros e, por isso, não compreende que os paroquianos não tenham o número do telemóvel do pastor. Chama-lhe pecado grave porque há doentes que precisam de cuidados religiosos fora de horas e há funerais que não escolhem dia para ocorrerem. As emergências da fé exigem disponibilidade e uma figura pública, como é o padre, não tem direito a telefone privado. No rol de desobediências à vocação confessa que lhe causa sofrimento a avareza. Que o padre enriqueça à custa do altar. D. Manuel Martins, agora, lamuria…
- Alguns, depois da ordenação, compram carro novo, constroem casas, entram na filosofia dos empréstimos. O povo percebe. O povo perdoa mais uma quebra na ordem da castidade, do celibato, de algum que tem um filho e o perfilha, que o reconhece como seu, o povo perdoa isso com mais facilidade do que a avareza. É das coisas que me dói mais, tanto a nível dos padres como da Igreja.

As mãos do bispo continuam a voar por cima da cabeça. Pigarreia para limpar a voz e deixar sair límpidas as ideias que estão encadeadas. Do papel da Igreja passa para a necessidade de Deus.
- Com as conquistas modernas está a verificar-se a chamada saudade de Deus. Deus era um recurso da nossa ignorância, mas os mestres sociólogos explicam que já estamos num tempo pós-moderno em que o homem começa a ter saudade de Deus. Procura das formas mais diversas, pode ser com o budismo, manifestações exotéricas, orientais, ou coisa parecida, mas sente a necessidade Dele. É semelhante àquilo que se define como a saudade do quintal. As pessoas estão a regressar aos campos. Muitas recuperam as casas abandonadas da família e têm saudade da panela de pernas onde se fazia a sopa e a fruta sem pesticidas.

Decidi estugar o passo para alcançar o plano de questões que tinha decidido fazer. Falei-lhe da crise para ver se concordava comigo na ideia de que o regresso à origens também é feita por causa de necessidades materiais. Falou da desumanização das cidades, que embebedam as pessoas durante um tempo, e delongou-se a explicar a teoria da saudade do quintal. Contou mais uma história sobre um rapaz que morreu no Luxemburgo e a comunidade organizou-se ainda antes da família para enviar o corpo para a terra de origem. E a história tem uma moral, como não podia deixar de ser: “até na morte queremos estar na Terra, porque até mortos, na Terra convivemos mais. É por isso que a gente diz que a terra da nossa Terra é sempre mais leve. O esquecimento é a grande morte. Não são lamechices, são estas coisas que fazem a nossa humanidade.”

O estalido do gravador funcionou como cronómetro. Já passara meia hora e dos objectivos da entrevista nem um estava cumprido. D. Manuel Martins, na combinação telefónica que fizéramos, dias antes, tinha dito, quando lhe referi o tempo que precisava, “nunca é só meia hora, pois não?”. Estava certo. Para recuperar tempo e temas atirei, um pouco de chofre, com a pergunta sobre os políticos, que nos governam, sem especificar quais. Depois de ter assumido alguma dificuldade em falar disso, D. Manuel Martins, de sorriso em riste, contou mais uma história. A do conselho que deu a uma “nossa” vizinha que fazia uma marmelada com um sabor especial que pretendia alugar uma loja ali perto. “Você devia convidar o Sócrates para provar. Ele chegava aqui e dizia que logo que nós tínhamos a melhor marmelada do mundo. Que estávamos na dianteira da Europa. Não era? Era o que nos dizia todos os dias.”

- Ele nunca desceu ao chão a comungar a sorte, a pouca sorte, a desgraçada sorte da população portuguesa. Eram sempre as grandes coisas que nos punham nos primeiros lugares. Pode ser uma questão genética. Era tão persistente, fazia tão parte dele… Era uma política mal pensada, mal realizada, com políticos que não eram competentes. Os nossos políticos, a começar pelos autarcas, estão rodeados por uma série de carraças que os sugam ou se aproveitam deles para engordar ou então não os deixam funcionar. Hoje chamar político a um tipo é o mesmo que chamar-lhe os piores nomes. Já reparou que uma pessoa para provar que é séria costuma dizer: Eu não sou político.

- Então gostou da mudança…
- Não sei. Estou a simpatizar com o advérbio. Os verbos estão quase todos por conjugar, por parte do governo. Fazer, tirar, arrumar, produzir, crescer… Os advérbios têm sido simpáticos, para mim. O modo de actuação. O Passos Coelho, que ainda não provou nada, tem um tipo de actuação interessante, com base na discrição. Oxalá seja para continuar. E que comece a pronunciar os verbos. Quanto aos ministros, gostei muito do das Finanças que fugiu a toda a teatralização do parlamento, ouviu muito e deu uma lição serena sem desrespeitar nenhum deputado. Quanto aos advérbios, estou a gostar.

Este pedaço da conversa foi o que mais se aproximou da entrevista que tinha imaginado. Ainda acrescentou que a crise por que passa o país faz-lhe lembrar uma imagem:
- Há um buraco tão grande, um tipo que cai nesse buraco e nós nem corda temos para o tirar. Esta é a imagem do país.
A partir daqui começo a ficar preocupado com as fotografias que tenho que tirar para ilustrar a entrevista. Retiro a máquina sub-repticiamente da mochila e começo a disparar à toa, com a câmara em cima dos joelhos. Ele apercebe-se, mas faz de conta. Já não presto grande atenção ao que me diz. Fala de um livro de Almeida Santos sobre a nova ordem mundial, resume-o e conclui: “Estamos num estado sem território. O grande Deus é o dinheiro. Estamos pendurados na economia.”

Lembro-me que lhe atirei mais algumas perguntas atabalhoadas no meio do ruído característico dos disparos fotográficos. A reacção do povo português, o que se passa na Grécia, o que se passou em Oslo. Recordo que a dada altura D. Manuel Martins me dizia, a propósito do desespero, que “em Setúbal, na cidade, só num dia, houve oito suicídios e foram pedidos pela honestidade”, para explicar que o povo está diferente e mais anestesiado. As manifestações já são um ritual que não molestam ninguém. Uma perda de tempo. Mas acredita no mundo novo que se está a gerar, segundo dizia João Paulo II, e que os sinais podem ser as manifestações dos jovens apartidários, que só querem dizer que não estão contentes, que isto assim não pode continuar. “Anda qualquer coisa a germinar dentro das pessoas. Temos que encontrar outra forma de protesto porque o mundo não é o mesmo.”

O clique do gravador foi a guilhotina da entrevista. D. Manuel Martins libertou-se do sofá e esticou as pernas no exíguo compartimento que lhe serve de escritório. Continuou a liderar a conversa. Aproveitei para lhe apontar a câmara fotográfica: “Pare lá com isso. Não são precisas mais fotografias.”
Trouxe-me à porta, ficou educadamente à espera que eu entrasse no carro, fizesse a manobra de inversão de marcha e iniciasse a viagem de regresso. Acenei-lhe, sorrindo, enquanto pensava: “Malandro do bispo, deu-me cabo da entrevista…”

Tea for 3

2011-07-25T18:38:00.014+01:00

Quando, por volta das seis e meia uma voz pediu desculpa pelo atraso, de 30 minutos, do concerto de Dave Douglas no campo de ténis de Serralves, incluído na 20ª edição de Jazz no Parque, e explicou que tinha ocorrido um percalço, preparei-me imediatamente para ouvir a notícia do cancelamento. Era bom demais, foi o que pensei, porque a organização prometia, no mesmo concerto, Dave Douglas, Uri Cane e o lendário Enrico Rava. Afinal, ao susto sucedeu-se o anúncio do início do espectáculo dos "Tea for 3".

E lá estavam todos. Seis músicos da primeira linha do jazz: Dave Douglas, Avishai Cohen e Enrico Rava, de trompetes debaixo do braço; Uri Cane com ar de deslocado, a deslizar para o banco em frente ao piano; Clarence Penn, com as baquetas da bateria em riste; e Linda Oh, uma linda australiana, nascida na Malásia, que havia de deixar o público delirante com a arte de tocar contrabaixo. De uma vez, tinha a uns metros de distância alguns dos nomes que aparecem em muitas das capas dos meus cd's de Jazz.

O chefe da orquestra foi Dave Douglas, trompetista norte-americano, que em pouco tempo, transformou as minhas reticências em pontos de exclamação. A tal voz que chegou a assustar-me, no início, havia explicado que o voo que trouxera os músicos do concerto da noite anterior tinha-se atrasado e eles precisaram de recuperar o fôlego. É verdade que se notava o cansaço físico, sobretudo nas curvas que os 72 anos de idade faziam nas costas de Enrico Rava e, mais evidentemente, nas rugas expressivas dos cantos dos olhos e da boca do italiano. Mas o som só ganhou com essa fadiga que também pertence ao jazz e transforma os temas em obras únicas e especiais. E ganhou a dinâmica de um grupo que se reverenciava e sabia ouvir. Ouviam-se com um prazer iniciático.
O tema do concerto foi uma espécie de "around the tea for two", com muito humor, amor, criatividade, classe e improviso à mistura. A música brotava do parque como algo natural, escorrendo das árvores mais distintas do jazz mundial. Um concerto inesquecível.

Meia hora antes do início do concerto a lotação estava esgotada. As cadeiras espalhadas no campo de ténis não foram suficientes. Meia hora depois, uma mulher ainda estava anestesiada pela magia que tinha acontecido naquele espaço encantador. Tal como há-de dizer, orgulhosa: eu estive lá!

À deriva...

2011-07-20T15:55:00.006+01:00

Assomam nuvens negras ao azul do mar profundamente traiçoeiro. Anuncia-se há tempo demais a tempestade como uma inevitabilidade trágica. O naufrágio é o sortilégio. Inocente, na palma da água, a fragilidade navega desfraldada, sem porto de abrigo no horizonte. A coragem é virtual: assenta só no acaso, na necessidade, no desconhecimento e na inconsciência. Não há escolha nem objectivo. Há apenas vontade de ficar à tona, com planos de navegação à vista para chegar o mais longe possível. Sem pontos de referência, os círculos são rotas prováveis. Retardar a morte é também uma forma de vida.

Rua do Barredo

2011-07-05T00:48:00.013+01:00

Quanta vida se esconde numa das ruas mais escondidas do Porto! Que fascínio tem esta cidade que desencanta os superficiais e se oferece aos aventureiros.
O Porto é um baú entreaberto. Há os que espreitam lá para dentro e nada vêem; há os que abrem a tampa e voltam a fechar enjoados com o pó e o cheiro a mofo; há os que entram no baú...

A rua é do Barredo. Chega-se lá decifrando um labirinto de esquinas de casas, por penumbras e escadas a partir do Cubo da Ribeira. E de repente, ali está um pedaço de alma da cidade velha.

Um rapaz tenta vencer o jogo à bola com a própria sombra. Um gato pincela de negro-preguiça o cenário em brasa. A rua abençoada pelo Senhor da Boa Fortuna nem repara sequer que o santo escapuliu do nicho. Deve ter ido refrescar-se no rio ali tão perto...

A ponte dos desejos

2011-06-27T17:01:00.007+01:00

Tudo o que mais queria estava a acontecer. O meu desejo era que o agora fosse sempre. Afinal, estava ali a prova da possibilidade.
Sei hoje que devia ter pedido a eternidade quando a luz do flash iniciou o caminho para o universo estrelado que cobria a cidade.
Procuro agora nas fotografias a essência das almas fundidas. Amplio os olhares, as carícias, os abraços e os beijos que a velha ponte protegeu para que não que caissem ao rio. A essência está lá. Prisioneira do tempo e do espaço à espera que os amantes acreditem na sua evidência.
Há um ano esqueci-me de desejar que o agora fosse sempre. Hoje só quero que o agora seja nunca. Que falta me faz a ponte dos desejos.
E a luz do teu olhar.

Uma parte de mim morreu há dez anos

2011-06-27T00:16:00.003+01:00

"(...) quando perdemos alguém que nos conhece bem perdemos uma versão de nós próprios. Nós próprios, tal como éramos vistos e julgados. Amante ou inimigo, mãe ou amigo, aqueles que nos conhecem constroem-nos e os seus conhecimentos talham as diferentes facetas dos nossos caracteres como se fossem ferramentas para lapidar diamantes. Cada uma destas perdas é um passo mais para a sepultura, onde são engolidas todas as nossas versões."

Esta passagem do livro "O chão que ela pisa", de Salman Rushdie, faz-me sempre lembrar o meu pai. Morreu faz este mês dez anos. Há uma versão de mim que desapareceu com a morte dele. E era uma versão francamente admirável.
Hoje precisava, mais do que nunca, que ele tivesse continuado a ser o que sempre foi para mim. Eu precisava que ele continuasse a ser.

Amor profundo

2011-06-21T00:21:00.003+01:00

Perdido. Sem ti estou perdido. Perdido à tua procura. Quero fugir desta vida deambulante onde cada coisa me fala de ti, cada gesto me lembra de ti, cada imagem se parece contigo, cada som provoca um eco resposta da tua voz, em que até os aromas te materializam. Estou doído desta virtualidade em que nada faço sem considerar as tuas reacções intuídas, as tuas expressões características, os teus desejos mais intensos, as tuas reticências mais sábias... Não sei viver como se estivesses comigo. É penoso não sentir qualquer prazer a não ser na medida em que o pressentimento e a partilha do teu prazer é que lhe daria sentido.
Perdido. Sem ti estou perdido. À tua procura.
Vou embora. Vou apanhar o comboio com destino ao Porto, para depressa chegar ao mar e seguir para o mundo. Vou procurar-te longe e deixar um rasto deste amor sem fim em todos os sítios onde um dia também hás-de passar. Até eles já me levam a ti. Pertenço-te.

Amo-te Joana. Muito. Profundamente. Muito profundamente.

Cabo Ledo - Angola

2011-06-19T23:52:00.003+01:00

Cabo Ledo fica a cerca de 120 quilómetros a sul de Luanda. Reduzindo a tempo, está a quatro horas de viagem se o trânsito na periferia da capital angolana só estiver caótico e não parado. No meio do nada há um restaurante e uma pequena amostra do paraíso. Uma surrealidade. A árvore nasce no rebentamento das ondas e o cão não é um bibelot. Angola não existe, mas surpreende.

Olhos nos olhos

2011-06-06T23:54:00.014+01:00

O olhar dos angolanos é como a alma dos puros. Deixa ver para dentro. E há nele uma fé angustiada no futuro. Uma força magnética que atrai e repele. Uma energia incómoda com aparência de acusação. Um medo cósmico que sustenta a vida. Uma calma tensa que aguenta quase tudo.
Angola está a meio caminho. Entre a implosão e a explosão. Entre a guerra e a democracia. Entre a riqueza de uns poucos e a indigência do resto. Entre o ser e o querer. O olhar dos angolanos é a melhor definição do país. Há nele a esperança e pânico.
Angola não existe. É como a alma dos puros.

Outono no charco

2010-11-22T17:03:00.004Z

De todas as vezes, e foram muitas, que passei naquele local senti-me possuído, ainda que por instantes, por uma sensação de perfeito e quieto equilíbrio. Desta vez parei. O Outono estava acampado naquele canto recôndito da estrada de paralelo. Há uma mesa de pedra a convidar para um encontro com a natureza. E há um pequeno charco à saída da mina onde se afogam as folhas esvoaçantes de plátano. No cemitério outonal decorria uma cerimónia tocante. Na linha do reflexo uma folha de plátano dava a mão a uma pequena folha caída de um carvalho enquanto um sopro de vento as atravessava para outra margem. Salvaram-se ambas, apesar do sussurro atraente das almas no fundo do charco e da miragem azul do céu a indicar um caminho errado. Saí, pé ante pé, sorrateiro e envergonhado, como uma testemunha acidental. Senti nos pés as queixas do outono esmagado pelo meu peso. Desfez-se o equilíbrio. Volto na primavera...

Tocador de Tuba

2010-10-28T17:29:00.003+01:00

Esta fotografia faz-me sempre ouvir a música Fon Fon Fon dos Deolinda. Um grupo que reinventa de forma admirável o conceito de música portuguesa. Uma banda sonora para colorir os dias cinzentos.

Fon Fon Fon
Deolinda
Composição: Pedro da Silva Martins

Olha a banda filarmónica,
a tocar na minha rua.
Vai na banda o meu amor
a soprar a sua tuba.
Ele já tocou trombone,
clarinete e ferrinhos,
só lhe falta o meu nome
suspirado aos meus ouvidos.

Toda a gente - fon-fon-fon-fon -
só desdizem o que eu digo:
"...Que a tuba - fon-fon-fon-fon -
tem tão pouco romantismo..."
Mas ele toca - fon-fon-fon-fon -
e o meu coração rendido
só responde - fon-fon-fon-fon -
com ternura e carinho.

Os meus pais já me disseram:
“Ó Filha, não sejas louca!
Que as Variações de Goldberg
p'lo Glenn Gould é que são boas!”
Mas a música erudita
não faz grande efeito em mim:
do CCB, gosto da vista;
da Gulbenkian, o jardim.

Toda a gente -fon-fon-fon-fon.
só desdizem o que eu digo:
"... Que a tuba -fon-fon-fon-fon-
tem tão pouco romantismo...”
Mas ele toca - fon-fon-fon -
e cá dentro soam sinos!
No meu peito -fon-fon-fon-fon-
a tuba é que me dá ritmo.

Gozam as minhas amigas
com o meu gosto musical
que a cena é “electroacústica”
e a moda a “experimental”...
E nem me falem do rock,
dos samplers e discotecas,
não entendo o hip-hop,
e o que é top é uma seca!

Toda a gente -fon-fon-fon-fon-
só desdizem o que eu digo:
“... Que a tuba -fon-fon-fon-fon-
tem tão pouco romantismo..."
Mas ele toca -fon-fon-fon-fon-
e, às vezes, não me domino.
Mando todos -fon-fon-fon-fon-
que ele vai é ficar comigo!

Mas ele só toca a tuba
e quando a tuba não toca,
dizem que ele continua;
que em vez de beijar, ele sopra...

Toda a gente - fon-fon-fon.fon -
só desdizem o que eu digo:
“... Que a tuba - fon-fon-fon-fon -
tem tão pouco romantismo...”
Mas ele toca -fon-fon-fon-fon-
e é a fanfarra que eu sigo.
Se o amor é fon fon fon fon
que se lixe o romantismo!

Ver vídeo aqui

A pomba suicida

2010-10-28T14:52:00.006+01:00

É a persistência daquele som abafado, que não dá tréguas aos meus pensamentos, que me compele a escrever este texto. Para mim foi suicídio.
Mesmo à minha frente, nos semáforos do jardim de Arca d'àgua, no Porto, uma pomba ferida esperava que o sinal ficasse verde, indiferente aos peões. Parecia ter as mãos nos bolsos, com as asas feridas encostadas ao corpo, o que lhe dava um ar de uma dignidade humana. Os carros encostaram os pneus da frente à linha da passadeira e a pomba iniciou a travessia. Calma, determinada, cabeça erguida, sem uma ponta de receio, percorreu os traços paralelos pintados na estrada até escolher um ponto fatal no percurso obrigatório da roda direita do carro que estava ao lado do meu. Ficou à espera do vermelho.
Paralizado pela consciência da desgraça iminente e fascinado pelo gesto tão obstinado não reagi a tempo de pregar o susto que poderia salvar-lhe a vida.
O som. O som da morte. O som indigno do esmagamento inevitável escolheu o meu cérebro para viver durante toda a tarde, de nada valendo a fuga atabalhoada à imagem da pomba esmigalhada na linha branca da passadeira.
De nada valendo a convicção de que se tratou de um honroso suicídio premeditado.

De Sevilha com amor...

2010-10-20T18:40:00.007+01:00

Através do Facebook, a propósito da etiqueta "Amor Vadio", que me tem entretido nos últimos tempos, uma seguidora(Maria Calle Vellés) do BLOGUÍCIA sugere a leitura de um artigo do jornal Diário de Sevilha. Fica a sugestão. Afinal, o amor é um inventor de símbolos.

Los candados del amor vuelven a Triana
Unos 400 cerrojos cuelgan del puente y el Consistorio ha retirado 2.000 en un año

El Ayuntamiento de Sevilla no tiene nada que hacer contra los más románticos. Los juramentos de amor eterno que venían haciendo parejas sevillanas y extranjeras han vuelto con más fuerza que nunca este otoño al puente de Triana, a pesar de las retiradas que han sufrido estos símbolos de afecto en el último año por parte del Consistorio. Según el recuento que llevó a cabo ayer este periódico, hay alrededor de 400 candados enganchados nuevamente a las barandas de este monumento que fue declarado Bien de Interés Cultural (BIC) en 1976.

Coração em obras

2010-10-06T11:19:00.004+01:00

Tenho o coração em obras. O meu peito é um estaleiro por onde circulam incessantes estruturas e materiais de construção. Abro caboucos, reforço as fundações, coloco pilares de betão armado para reparar as fissuras das paredes da máquina central onde se produz o amor.
É uma obra ciclópica que dura há demasiado tempo. A máquina não pode parar. Resfolega, exala desperdícios pútridos, uiva, estremece, mas funciona.
A ti o devo. És o combustível vital que alimenta esta empresa do sentimento.
Se me cortares o fornecimento eu vou à falência. Para mim és tudo.

Castelo Branco

Amor ma(e)terno

2010-09-17T12:53:00.003+01:00

Digo-te aqui e agora o que nunca te disse quando o teu olhar pedia respostas. Sempre semeei silêncios no chão do teu afecto e nunca reguei as flores que colhia dos teus gestos.
Coloquei correntes de ferro nos meus sentimentos e agora é a ferrugem da alma que me escorre em forma de poema.
Nunca te disse porque pensei que soubesses.
És a mulher mais bonita.
És a melhor pessoa.
És a mãe mais carinhosa do mundo.
Mãe és a melhor. Ainda que não to diga. Ainda que seja tarde.

Entrada dos estaleiros navais, Viana do Castelo

Antes um cancro...

2010-09-08T12:18:00.003+01:00

Na tabacaria à minha frente o homem de meia idade, com ar desleixado, pediu um maço de tabaco pelo nome, fruto de uma confiança de muitos anos de companhia, enquanto contava os trocos. O braço da rapariga por trás do balcão agiu automaticamente, sacou a caixinha vermelha e pousou-a à frente do cliente, sem comentários. O homem pegou no maço de tabaco e ficou a observá-lo mais tempo do que era costume. Quieta e muda, a rapariga esperava o dinheiro. O cliente levantou os olhos, fundiu-os com os da interlocutora e fulminou-a:
- Não quero este maço. Diz aqui que pode causar a impotência sexual. Dê-me antes o outro que provoca o cancro...

Amor aos molhos

2010-09-06T17:07:00.005+01:00

Rui - Que estás a fazer, pá?
Luís – Então não está a ver? É uma declaração de amor à minha namorada. Para que a Nadia não tenha dúvidas, quero que toda a gente saiba que a amo.
Rui – Isso é muita fixe…
Luís – A primeira vez custa um pouco. Assusta veres ali escarrapachado, na parede da escola, algo que tu sentes na intimidade, tás a ver…
Rui – E o pessoal não goza contigo?
Luís – Tou-me a cagar. Nem dou conta. É que eu curto mesmo da miúda.
Rui – Olha lá… Achas que podias fazer uma para mim?
Luís – Tás tolo?!!! Isto é uma coisa pessoal.
Rui – Sim, eu sei. Mas sou um bocado tosco com o spray. Ia ficar uma cagada, meu… Vá lá. Tu escreves e eu assino.
Luís – Ok. Tá tudo. Tu é que sabes… E que queres que eu escreva?
Rui – É pá… igual à tua frase: Amo-te Soraia.
Luís – É para já… Gostas?
Rui – Deixa ver… de longe… Está muito igual. A letra, a frase, a assinatura… põe por cima “muito”. Isso. Assim fica melhor. Deixa-me assinar… Rui.
Luís – Baril. A tua assinatura não engana… Não tens mesmo jeito nenhum.
Rui – Mas olha que curto mesmo bué a Soraia… Ela vai entender… Antigamente também havia pessoas que escreviam cartas de amor a pedido. É a mesma coisa.

Liceu Nun'Alvares, Castelo Branco

Amor arrependido

2010-08-31T16:55:00.007+01:00

A... não sei se te deva dizer isto. É tão nova para mim, esta sensação que me impele a escrever o que sinto no beco em que te beijei pela primeira vez. AM... e se tu te rires de mim quando vires este sarrabisco e gozares com os meus sentimentos? AMU... estou a fazer asneira Kate, eu sei, tu não vais achar piada nenhuma a esta séria brincadeira. AMU-T... pronto agora já sabes que fui eu o autor da escrita, já é tarde, pronto... e se eu inventar outra palavra?
AMU-TE... mas é assim que me sinto quando penso em ti. Ri-te de mim à vontade, ficas a saber pelos meus dedos que os meus lábios não sabem rascunhar esse verbo. Que vai acontecer quando te voltar a encontrar? O que vais fazer Kate? Não, desculpa, desculpa, é melhor apagar isto... que vergonha! O que sinto por ti nem às paredes confesso. Esquece.

Beco em Beja

Maldito Camões...

2010-08-19T17:24:00.007+01:00

Aprendi, neste Liceu Diogo Gouveia, em Beja, que o amor é fogo que arde sem se ver, é ferida que dói e não se sente, é um contentamento descontente, é dor que desatina sem doer.

Maldito Luís Vaz de Camões que tantas pestanas me fez queimar para decorar os sonetos que a professora de português gostava de ouvir declamados com emoção.

Sabia a definição camoniana do amor de cor e salteada e era, dos rapazes da turma, o que melhor representava, com um esbracejo largo e um olhar semicerrado.

Maldito Camões... de tanto brincar às palavras acabei naufragado no mar esverdeado dos olhos da professora. Agora conheço o sentimento que o poeta traduziu para o mundo. Agora sei que ele sofria do mesmo fogo que me corrói e me alimenta.

Maldito, que me incrustaste o poema no peito... E eu não tenho jeito para escrever. Por isso, Ana, mede o ardor do meu coração pelo tamanho das letras que pinto neste mesmo Liceu onde o

Camões me tramou.

Liceu Diogo Gouveia, Beja

Amor eterno

2010-08-18T17:24:00.007+01:00

O poeta diz que o amor é eterno enquanto dura. Mas há amores que duram para sempre. São eternos mesmo quando acabam. É deste tipo de amor que te quero dar conta. Podem deitar estes centenários muros abaixo que a verdade da mensagem vai brotar por entre as pedras da calçada.

Vou amar-te para sempre. Ainda que o teu amor por mim sofra da falta de água que faz morrer as flores; Ainda que desvies os canais que irrigam o meu coração; Ainda que me vires as costas; Ainda que digas que não me queres amar; Ainda que ames outro.

O meu amor por ti é eterno. Dura enquanto eu durar.

Arca d'Água, Porto

Terra queimada

2010-08-17T16:40:00.007+01:00

É um cenário triste. Uma terra negra de carvão e cinzas dá chão a estacas esturricadas do que até há pouco tempo foram árvores do Parque Nacional Peneda Gerês. No terreno, centenas de homens artilhados para uma guerra contra o fogo não lavam na água das mangueiras o desânimo da derrota nos rostos enfarruscados. As cores das labaredas desafiam a intensidade do sol e chegam a emprestar à paisagem, a curto prazo, imagens de uma beleza assustadora. É uma guerra com longas batalhas em que o derrotado é sempre o mesmo.

Muro das declarações

2010-06-18T18:27:00.004+01:00

Escrevo-te com o coração nas mãos e o spray azul no caderno de parede, cá do bairro. Este é o muro das declarações de amor. Divido a folha de pedra com a proclamação amorosa ao FCP e com um "Amo-te babi" impessoal e deselegante. Uso a linguagem das mensagens que te costumo mandar por telemóvel e recorro às reticências, para que acrescentes tudo o que quiseres ao que eu sinto por ti. O meu amor, Pedro, vai durar muito mais do que o tempo desta mensagem que em breve sucumbirá a outra declaração qualquer.

Bairro das Condominhas, Porto

A curva do amor

2010-06-08T15:21:00.006+01:00

Andou a matutar na frase dias a fio, como se fossem anos. Acabou por encontrar a fórmula absoluta. Nome, vida, paixão, amor, eternidade. Só faltava o suporte para a declaração mais completa do mundo. A última curva antes dela chegar a casa pareceu-lhe o mais adequado. Todos os dias havia de dar de caras com o mandamento que lhe comandava a existência. As paredes da casa abandonada, em ângulo obtuso a marginar a rua, assemelhava-se a um

post-it gigante. Não poderia ignorar.

E Cláudia não ignorou... Da primeira vez que a frase gigante lhe entrou pelo pára-brisas dentro perdeu o controlo do carro e embateu violentamente no muro à saída da curva. Aquela paixão desmedida um dia acabará por matá-la, pensou. Mas, ainda que tal venha a acontecer, aquele amor é como um seguro de vida: também inclui a eternidade...

Rua das Condominhas, Porto

O ferrador artista

2010-06-02T10:38:00.004+01:00

Se fosse médico teria o mesmo cuidado com os doentes e a mesma dedicação profissional com os equipamentos. Se fosse artista teria o mesmo desvelo e a mesma inspiração. É ferrador. Coloca sapatos de ferro nas unhas dos cavalos. Com uma técnica cirúrgica e uma estética sábia. A cara do cavalo é a melhor legenda da fotografia. Tem o mesmo semblante fascinado de uma modelo internacional a olhar para a manicura que lhe aperalta as unhas dos pés.

Amor em obras

2010-05-31T01:15:00.009+01:00

Estaleiro de obras no fim da A3, à entrada da VCI, no Porto

O meu amor por ti é uma via estreita. À medida que me aproximo sinto o chão a fugir-me debaixo dos pés. Sei que quando estiver a chegar vou ter que abrir a vereda com as minhas mãos e construir o atalho que leva ao teu coração. Não desisto. De resto já estou a treinar. Sou empregado de construção civil. Estou ansioso que apareça o sinal de estrada sem saída para cavar o túnel até ao teu peito e atapetar de amor a entrada do teu coração. E depois, com tempo, hei-de conseguir construir uma auto-estrada de muitos sentidos entre nós.

Coração ao alto

2010-05-12T20:44:00.007+01:00

Joana, quero dizer-te bem alto quanto te amo. Pensei num megafone ligado a um amplificador. Pensei numa mensagem na rádio num qualquer programa de discos pedidos. Pensei num spot de televisão. Pensei gritar bem alto no intervalo de um concerto de rock.

Tu mereces mais, Joana. Por isso subo ao ponto mais alto e inacessível da ponte da Arrábida e deixo aqui gravado o testemunho do meu afecto. É aqui que o sol de despede da cidade antes de se esvair no mar. É o que eu sinto por ti... vontade de me desprender do alto deste arco que desafia as alturas para mergulhar na profundeza da tua vida. Por ti sou capaz de tudo.

E agora vou-me embora antes que venha a polícia...

Sou quem sabes: Keita.

Construção de um sonho - A primeira pedra

2010-05-12T20:37:00.006+01:00

É um acto simbólico. O das primeiras pedras. Das ruínas renasce a nova forma. São as mesmas pedras encostadas a outras, formando novos ângulos e vencendo outros desníveis. Tiram-se linhas, marcam-se pontos e dá-se vida ao projecto. O sonho está a parir. A obra nasce.

Vandido...

2010-05-02T02:55:00.005+01:00

Fluvial, Porto

Não aguento mais este grito que ameaça explodir-me o peito. Não há folha de papel que consiga absorver a grandeza do meu amor. Declaro-me nesta parede branca virada para o rio, na esperança de que navegues no meu sentimento. Chamo-te gata porque é o nome que usam nas telenovelas quando querem dizer muito bonita. Carla, amo-te tanto que nem dou hipóteses ao hífen de nos separar.

Agora é que tu me tramaste. Como posso não retribuir? Como posso ficar insensível a esse clamor esculpido na parede do bar dos pilotos da barra? Roubaste-me o coração... Vandido!!!

Paragem de autocarro

2010-04-26T23:10:00.005+01:00

Quando chegou à paragem do autocarro, a caminho do emprego na fábrica de confecções, ainda não estava completamente desperta. Mas mal os olhos bateram na parede sentiu um choque que lhe acordou o corpo todo. Ele cumpriu a promessa que tinha anunciado na noite anterior, no meio do turbilhão de carícias, na penumbra da paragem do autocarro: "Amanhã vou fazer-te um convite."
Foi um dia estranho. O tempo parecia uma lesma; o coração um cavalo selvagem; o pensamento uma barata tonta.
No regresso a casa não saiu, como era hábito, na paragem mais próxima de casa. Foi ele que entrou no autocarro. E seguiram até ao fim da linha...

(Paragem de autocarro em Sobretâmega, Marco de Canaveses)

A Liberdade é uma puta...

2010-04-24T19:38:00.004+01:00

A Liberdade conduzindo o povo, Eugène Delacroix, 1830

Conheci a Liberdade era eu um miúdo e ela uma jovem inocente e frágil. Acabava de ser desamordaçada e desamarrada depois de 48 anos de cativeiro. Esteve prisioneira da velha senhora e poucos a viram durante esse tempo de ditadura.
Foi a revolução de Abril quem lhe desamarrou a mordaça, cortou os grilhões e a ofereceu, virgem, ao povo. Ingénua, débil, tímida, envergonhada e andrajosa, a menina-mulher Liberdade logo encaixou um cravo revolucionário no talvegue dos seios e saiu à rua, guiada pelos ventos da mudança que esvoaçavam nos cabelos compridos.
À primeira aparição do anjo libertador o povo apaixonou-se. Viu-a como possível mãe da democracia prematura e, num assomo de emoção, propôs-lhe casamento eterno.
A Liberdade disse que sim, camuflando o compromisso da fidelidade na promessa de viverem, daí em diante, felizes para sempre. A suprema excitação da Liberdade levou-a a aceitar todos os convites. Desforrou-se de uma vida suspensa de cárcere. Cometeu todos os excessos. Foi amante de políticos, vendeu-se a demagogos, serviu radicais e fundamentalistas, e declarava amor ao povo com quem cumpria a uma relação estável e lhe perdoava todos os caprichos e traições.
Foi nesse desvario adolescente que a conheci melhor. Aprendeu com as experiências. Ficou forte e aliou-se à democracia para evitar deixar-se aprisionar de novo. Tornou-se perita na arte do disfarce e da mentira. Sedutora, rebelde, ousada, caprichosa e ambígua. Sim, eu sei, já perceberam… eu sou o Povo. Bem podem dizê-lo: Enganado, servil, crédulo, fiel, enfim… “cornudo”!…
É verdade. Eu perdoei-lhe todos os exageros e devaneios. Perdoei-lhe a repetição incessante de todas as infidelidades. Sofri de ciúmes dilacerantes quando a sabia na cama com os meus inimigos. Percebi que a Liberdade estava a crescer com todos os defeitos e vícios de uma mulher de má vida. Tornou-se numa bela trintona, sofisticada, volúvel e lasciva.
Sigo-lhe os passos como um cão mendigo. Amante compulsivo, não consigo perdê-la de vista ainda que nunca evite fazer-me sofrer. Está-lhe no sangue e na alma. Sei que vai frequentemente para a cama com a política; passa noites intensas com o mundo dos negócios; é usada em jogos sexuais na casa da justiça. E, aqui para nós que ninguém nos ouve, vende o corpo e alma aos poderosos.
Ofendido, traído e humilhado, às vezes no recato da intimidade, queimado pela fogueira do despeito, crivo-a de beijos e insultos.
- Sabes, Liberdade, és uma puta. Mas, de facto, eu não consigo viver sem ti…

A construção de um sonho

2010-03-28T10:28:00.005+01:00

Primeiro são as vivências da infância misturadas com os anseios pueris plantados pelas circunstâncias da vida. Cresce o desejo de possuir e alimenta-se o direito a um pedaço de terra amanhada por iguais. Mudam-se os tempos, as funções e as mentalidades mas a semente serôdia continua prenhe. Materializa-se a imagem num feliz acaso geográfico e dá-se a germinação. Reserva-se o pedaço de paisagem. Logo a imaginação revolve a terra húmida, limpa as bordas, move pedregulhos, conserta os muros, reconstrói a velha casa rural, acrescenta corpos modernos. Transforma. Nascem novas linhas e formas para guardar velhas memórias.
10 anos a ver passar os invernos. Aguarda-se a primavera. Eis que o sol finalmente nasce no Marão. O rio Douro passa barrento e turvo com pressa de chegar ao Porto. O Bestança dá-lhe pinceladas de verde. A neve do Montemuro já derreteu há muito. Está na hora, que a jornada continua a ser de sol a sol.
É um dia longo para construir um sonho. O sonho é um sítio onde é possível ser feliz.

Marca d'água

2010-03-27T18:16:00.003Z

Imirjo no abismo. Todo eu me fundo no profundo azul do tempo. Procuro respostas na perfeição do cosmos. E o espelho devolve palavras em vez de imagens: És o melhor de mim... E permanece como marca d' água.

VALTER HUGO MÃE

2010-03-27T17:56:00.002Z

Valter Hugo Mãe e " a máquina de fazer espanhóis", dois pretextos para uma reportagem na TVI

VALTER HUGO MÃE - A máquina de abanar portugueses

2010-03-19T17:46:00.014Z

O título desta entrevista foi-me dado pelo próprio Valter Hugo Mãe na dedicatória que manuscreveu num exemplar de “a máquina de fazer espanhóis”. No terceiro andar do prédio das Caxinas, onde mora, os trolhas ainda esperavam pelo sinal do escritor para que pudessem voltar ao trabalho, depois de uma trégua pedida para que a entrevista televisiva não ficasse com o fundo sonoro de martelo pneumático. A tarde escoou-se à beira-mar com o Valter Hugo Mãe, de livro na mão, a sujeitar-se a repetidos movimentos para a câmara de filmar.

Tenho esta mania de tentar espreitar para os bastidores. Li, há tempos, “o remorso de baltazar serapião”. Apesar do título e assinatura do escritor aparecerem com letras minúsculas. Li-o, desconfiado e, depois, incomodado por ser preconceituoso. “A máquina de fazer espanhóis” fez o resto da transformação. Fez de mim um leitor viciado à procura dos restantes romances e da poesia de Valter Hugo Mãe (ofereceu-me a colectânea “Folclore Íntimo” que estava destinada à mãe…) E, não satisfeito com a descoberta da obra, não sosseguei enquanto não conheci o autor.

Por isso, confesso, a reportagem da TVI foi um egoísmo.

Para não me sentir tão mal partilho a conversa toda que gravei com ele. Fico com o resto…

Porquê o título “a máquina de fazer espanhóis”, aparentemente tão difícil de entender para um livro?

Eu gosto de encontrar títulos que não expliquem imediatamente o livro, sobretudo que não esgotem o livro. “a máquina de fazer espanhóis” tem esse lado provocador que eu não consigo deixar de ter porque me atrai. Tende a reflectir esta questão de consciência que vamos herdando de geração em geração, dentro do nosso país, e que tem que ver com a necessidade de sair para o estrangeiro para ganhar a vida, para escapar a uma certa miséria. E, por isso, ad initium, somos espanhóis, somos franceses… Portugal é uma máquina de fazer espanhóis, franceses, luxemburgueses, australianos, canadianos. A quantidade de portugueses lá fora é assustadora. A segunda maior cidade portuguesa é Paris, não é o Porto. Tudo leva a crer que somos uma máquina de fazer estrangeiros.
Mas o título remete para a relação histórica com Espanha e com a posição de Portugal face aos vizinhos. O livro é sobre Portugal, o que foi e o que é?

O livro é sobretudo sobre Portugal. Procura identificar alguns estigmas, algumas características, não exactamente para nos menosprezarmos, mas para que seja possível a ultrapassagem desses impasses e adquirir um qualquer esplendor, que não precisa de ser de grande glória, basta que seja simplesmente atemparmo-nos com as melhores nações da actualidade; não significa voltarmos a ser descobridores de coisa nenhuma. Esta comparação ou jogo com a Espanha vem porque a Espanha é a nossa companheira de sempre, inevitavelmente, fatalmente. Talvez seja, enfim, e isto é o ponto que importa deixar à decisão de cada um… a Espanha seria quem nos poderia querer se nos tivéssemos que oferecer a alguém para que nos salvasse. Espanha podia ser a única interessada. Isto contende com todos os nossos orgulhos históricos. Para mim, que sou um português convicto, é importante levantar estas questões para que reiteremos a necessidade desta soberania, para que reiteremos a definição desta soberania, deste povo, e para que nos defendamos de uma vez por todas. Para que nos ergamos de uma vez por todas. Como dizia o Pessoa é preciso que saiamos do nevoeiro.

O livro é também sobre o fim da vida, sobre a vivência num lar, lugar central para as acções, afectos e sentimentos do sr. silva, personagem central, com 84 anos. Como é que alguém com 38 anos pode sentir a velhice daquela maneira?
Eu acredito que a grande magia da escrita ou da arte está de facto na deslocação que é possível fazer ao nível emotivo, para além da nossa pessoa. Uma obra se se esgotar naquilo que nós próprios somos será muito pobre. Eu gosto da literatura porque me permite chegar ao lugar do outro, entender o outro, conhecer o outro. Cada um dos meus livros é um exercício de estudo, é uma pesquisa, mas que tem que ver com a pesquisa interior feita a partir de mim, porque acredito que dentro de cada um de nós existe largamente a medida dos outros.

Mas para escrever este livro foi feita alguma pesquisa? Passou quanto tempo num lar?
Passei quinze minutos. Foi todo o tempo que estive num lar. Nunca tive a experiência de visitar ninguém num lar. A minha família tem a mania de morrer cedo. Os meus avós morreram cedo, o meu pai, que serviu de mote para esta obra, morreu com 59 anos e eu na verdade, antes de começar este livro, quis entrar num lar para conhecer a mecânica do espaço. Eu tinha a percepção, desconfiava que ao nível das emoções eu pudesse perceber o que ali se passa. A verdade é que ao cabo de um quarto de hora, no máximo, eu saí aterrorizado, assustadíssimo… passei muito tempo a chorar emocionado com o que tinha visto e foi o bastante para me convencer que podia imaginar os sentimentos de uma pessoa que tivesse que ingressar num lar.

Foi uma experiência curta mas muito intensa…

Foi muito forte porque os espaços são muito contrastantes. Havia lugares de recreio, como, de repente, estávamos num quarto de repouso, como iminentemente entrávamos num espaço onde alguém estava a morrer, como subíamos ao segundo andar onde as pessoas estavam “descerebradas”, como me dizia a senhora que me apresentou o lar, e espelhavam nos olhos uma angústia tremenda que me inspirou uma das personagens mais assustadoras do livro, o sr. medeiros, como de repente passávamos por uma porta fechada onde ficava a morgue. Realidades muito contrastantes, no mesmo edifício. Passámos da candura, e de uma certa felicidade, ao trágico extremo de ver tudo terminar. E a dor… há muita gente a padecer de uma dor física e psicológica que em tudo é atroz. Visível nas expressões…
O lar no livro é um sítio onde renasce a vida que está perto do fim. Um sítio próximo do céu e do inferno ao mesmo tempo…

É essa mistura, de uma benigna intenção de cuidar ali muito ao pé da tragédia de terminar e de a morte se fazer por vezes de muita dor. Levantam-se muitas cumplicidades porque as pessoas se suportam umas às outras, porque se assemelham umas às outras, entendem-se melhor do que ninguém. Nesse escasso tempo que passei nesse lar, que é aqui em Vila do Conde, eu próprio me vi a braços de fazer uma amizade com um senhor. Não se apercebeu da minha presença e foi à caixa do extintor e bomba de incêndio buscar um cigarro do maço que lá tinha escondido. Quando me viu teve uma reacção curiosa, não diga nada a ninguém, por favor, não me deixam fumar aqui no lar. Veja lá, tenho quase noventa anos e se calhar têm medo que me dê aqui um cancro nos pulmões, e ria-se… Sosseguei-o, não digo nada a ninguém e ficámos assim instantaneamente amigos e cúmplices. Essa necessidade de uma certa subversão e da manutenção de alguns prazeres, é tão plausível que ainda que eu não tivesse visto poderia ter adivinhado.
Quem lê o livro fica com sensação de que o autor passou por alguma experiência num lar e afinal foram apenas 15 minutos…

Mas isso é que é maravilhoso. Havia um autor que era o Erskine Caldwell que dizia “aprendo mais a escavar no meu quintal do que a correr o mundo” e eu acho que muitas vezes esse é o grande segredo para que conheçamos alguma coisa. É a introspecção, o procurarmo-nos primeiro antes de tentarmos encontrar os outros. Porque por mais diferentes que sejamos partimos de um paradigma semelhante. Eu, nos meus livros, funciono assim. Funciono por uma espécie de projecção em que a personagem não sou de facto eu mas representa o meu discernimento humano. É a percepção que eu faço do que é a aventura de existir. Com esta forma com este raciocínio com consciência, com sentimento, com esta vulnerabilidade.

O livro quase materializa a relação das famílias com os seus mais velhos.

Sim. Nisso sou severo. Eu acho que temos uma sociedade que tem medo da velhice e ao ter medo da velhice rejeita as pessoas mais velhas liminarmente. Não sabe o que lhes fazer. No livro a personagem sr. silva diz, a dada altura, “é preciso que saibam que ainda somos perigosos”. É uma incitação à revolta, uma incitação à participação. É importante que na sociedade ainda caibam as pessoas mais velhas. Podemos dizer que temos o Manoel de Oliveira, com 101 anos, a filmar. É impossível conceber a ideia de uma sociedade que impeça o Manoel Oliveira, com 101 anos, de filmar. Então que sentido faz desmobilizar tanta gente que poderia ter ainda uma função valiosa e de quem, tendencialmente, já não esperamos nada? Precisávamos de aprender com alguns orientais que têm da morte e da velhice uma perspectiva de mérito. Como se chegasse a velho não quem quer mas quem pode, ou merece, ou conquista. E ter da velhice e da morte uma imagem muito mais benigna. Como uma coroação de um êxito. Mas tragicamente não somos assim. Somos sofredores, temos a sensação de que vamos ser julgados. Que existe a sensação de irmos parar às chamas do inferno.

As ideias sobre a morte são quase obsessivas em todos os seus livros…

Jorge Listopad diz que quem não morreu está a morrer. Eu sinto o meu tempo a contar. Tenho sempre a sensação de que intensifiquei muito pouco cada momento da minha vida. Que as coisas me escaparam rápidas de mais. E, por isso, propendo para a morte com uma velocidade assustadora.

Mas a relação com a morte é de inevitabilidade, de revolta, de que a morte é o início de qualquer outra coisa?...

É uma relação complexa que comporta alguma angústia. Não é por acaso que o romance acaba com a palavra angústia. Pode ser um sentimento desmobilizador e isso assusta-me. Se nos julgarmos aqui por pouco tempo e se nos convencermos de que a morte nos vai tornar inoperantes em todos os sentidos parece que as coisas não são válidas, não se torna necessário fazer nada. E nesse aspecto a humanidade estaria extinta, viraríamos apenas bichos numa qualquer luta pela sobrevivência. O sentimento de responsabilidade humana de cuidado por nós e pelo outro, esse sentimento estaria terminado porque ficaria nada. Seriamos apenas tempo. Há uma angústia nessa reflexão.

Angústia mas não medo…

Não exactamente medo. Até escrevi num poema que a morte é a grande oportunidade. Se não é a vida que nos oferece o paraíso só a morte o poderá fazer. Como eu não tenho convicções na transcendência estou grandemente tramado, mas não posso deixar que a convicção de que a morte é uma porta fechada me estrague a vida. Por isso o que eu faço é correr, movimentar-me no sentido de a cada momento fazer a intensificação de que falava.

Isso pode catalogar-se como um género qualquer de agnosticismo?

Em termos religiosos acho que sou agnóstico. A minha posição é esta: Deus só existiria se tivesse muita lata. Precisaria de ser perverso para inventar tal atrocidade e deixá-la à deriva depois.

É uma perspectiva saramaguiana…

Eu admiro o Saramago desde há muito tempo. A minha admiração por ele começa na liberdade de assumir uma posição desligada da transcendência mas profundamente humanista. Ele é uma grande ser humano que quer a protecção de todos os seres humanos. Nós acreditamos em Deus porque não somos capazes de acreditar uns nos outros. A minha postura é levar a vida com a dignidade que eu seja capaz e se por azar Deus tiver a lata de existir vai ter de convir que eu fui um dos melhores cristãos. Eu até acredito que sou mais cristão do que a maior parte dos cristãos.

O livro reflecte essa posição. Há uma relação curiosa entre o sr. silva que está no lar “feliz idade” e a imagem de nossa senhora de fátima, a quem ele chama mariazinha. É de uma religiosidade prática que cresce à medida que se aproxima o fim.
Há uma espiritualidade. Qualquer indivíduo mesmo não acreditando na transcendência tem uma dimensão espiritual. Faz parte de um íntimo conhecimento de nós próprios. O livro passa pela tónica dos bons homens, do cuidado social. A minha personagem antónio silva acaba por se afeiçoar àquela imagem que sendo uma entidade estática é ainda uma alusão a uma pessoa. Há pelo menos um cuidado humano por aquela figura que alude à bondade, às boas intenções.

Deus, a morte e o sofrimento estão muito presentes nos quatro romances escritos desde 2004. É intencional?

Tem que ver com minha natureza. Cresci muito balizado pelos valores católicos numa família muito grande que foi vingando e se foi salvando com muitas graças a Deus. Passei por um longo período da minha infância de adoração divina e expectativa divina. Eu perscrutei demasiado a voz de Deus, tentei que me respondesse, tentei que se manifestasse, quis acreditar que se manifestava nas flores que abanavam, nos perfumes que se cheirava, no vento que eu queria que me inspirasse os versos. Fui ficando convencido que o eu querer que ele existisse é completamente diferente do facto de ele existir ou não.

O livro “o nosso reino” é sobre isso….

O nosso reino é a minha infância contada de um modo delirante. Eu quando era miúdo a minha família vivia no primeiro andar de um casarão enorme em Paços de Ferreira. A nossa senhoria vivia no rés-do-chão. A dona Alice era corcunda, pequenita e era muito, muito velha. Para mim era mais velha do que se poderia ser. A senhora tinha sido amiga de infância de uma santa, a Sílvia Cardoso. Ambas tinham sido crianças e a dona Alice vivia devota à sua amiga de infância, oferecendo pagelas, com a casa cheia de imagens, algumas do tamanho das estátuas da igreja. Para mim foi marcante saber que morávamos em cima de um manancial de santos e que havia uma protecção santa sobre aquela casa. Eu cresci a pensar que, das duas uma, ou a santidade era para todos, e nós poderíamos acedera ela pelo exercício do bem, ou então teria de haver algum erro ou mentira nisso. A dada altura percebi que não conseguia ser santo, apesar de ter tentado muito. Cheguei à conclusão de que não há a santidade nem o oposto. Há apenas juízo e responsabilidade.

Percebe-se que respeita muito as pessoas que acreditam em Deus.

Eu respeito muito as pessoas e até acho que quem acredita acusa uma ternura. Acreditar naquilo que não se vê tem que ser uma forma de ternura. Há uma bondade naquela que é capaz de acreditar sem ver, sem resposta. No fundo eu tenho é inveja. Gostaria de ter essa benesse, de criar uma expectativa, quanto mais não fosse, para o depois de tudo, depois da morte. Um dia vou, de facto, sossegar e ver as pessoas sossegadas. A felicidade é uma forma de autismo. Ou é epifánica, porque momentaneamente nos acontece uma coisa tão boa que não conseguimos deixar de nos regozijar, ou então percebemos que a felicidade é apenas um sentimento solitário. Em redor as pessoas seguem o seu percurso e o sofrimento e a atrocidade continuam. Ser feliz, de certo modo, é uma forma de estar sozinho.

Nos seus livros há muito Portugal profundo, muita alma portuguesa. Nos quatro livros atravessa várias fases de uma vida. O tema esgotou-se?

Eu acho que foi mais forte do que eu ter Portugal tão como pano de fundo. Nunca vou conseguir deixar de ser um escritor português, porque sou cidadão português e conheço o mundo a partir daqui. Por mais que possa ir lá fora há sempre um regresso. Nasci em Angola e quero escrever sobre Angola. Os meus livros adquirem outras tonalidades. Por uma coincidência, que depois se tornou consciente, os meus romances atravessam o período de uma vida humana. O primeiro é sobre uma criança de oito anos; o segundo tem um jovem de 19; o terceiro são duas senhoras nos 40 anos; e o quarto é um senhor de 84 anos. Há uma vida humana contada nestes quatro livros. Agora vai obrigar a recentrar-me e entrar numa outra lógica que já não terá que ver com esta progressão. Eu sei que é chegado o momento de um dos meus livros não ser acerca de alguma coisa, não ser sobre Portugal. Mas ainda assim vão ser sempre livros portugueses. O importante para mim é que partam para uma universalidade. Que seja possível subsumir ali qualquer ser humano.

Neste seu percurso há uma pergunta feita milhares de vezes. Porquê a opção por escrever com minúsculas e com uma pontuação minimal?

Agora escrevo com minúsculas porque sou casmurro. Mas tem que ver com uma espécie de democratização da dignidade das palavras. A maiúscula serve para dizer onde começa uma frase o que é uma redundância porque depois de um ponto final a palavra que vem a seguir tem que iniciar uma nova frase e servem para acentuar a dignidade de uma qualquer palavra e isso vê-se nos nomes próprios mas numa obra literária não faz sentido nenhum. A força das palavras está contida na capacidade expressiva, na destreza, no imaginário, no fulgor e por isso o nome de alguém pode ser a palavra mais boçal do livro. Para a literatura não interessam nada essas coisas.

Não houve imitação de José Saramago?

Há muitas coisas que eu terei aprendido com o Saramago como terei aprendido com o Lobo Antunes. O Lobo Antunes escangalha a sintaxe, adultera com liberdade incrível aquilo que esperamos de um texto escrito e chama aos romances poemas. Diz que se fosse um bom escritor seria um poeta o que é uma ironia, com o lugar de autor incrível ele é tem. Eu aprendi muito com muita gente. O autor que me marcou mais em termos formais foi o Al Berto. O poeta que eu li a partir dos meus 14/ 15 anos e que de uma maneira aleatória grafava os poemas quer em minúsculas quer em maiúsculas. É a partir da poesia que a minha liberdade formal nasce. Eu durante dez anos publiquei apenas poesia e li, durante toda a minha vida, muito mais poesia, 80 a 90 por cento de tudo o que li. E na poesia essas questões não se levantam. A falta de vírgulas, pontos, pontos de exclamação, maiúsculas, nada disso se levanta. Tudo é absolutamente apanágio da poesia há muito tempo. Tenho a sensação que os leitores de poesia são os que lêem mais facilmente os meus livros. Estão preparados para a ultrapassagem das regras. Eu faço-o porque venho daí.

Continua a rever-se na designação de “escritor da nova geração de escritores”? Se fosse no futebol dir-se-ia que é uma promessa.

Eu que já tenho reumatismo e já estou careca… Faço parte de uma geração que difere muito das outras. Vivemos num tempo em que a literatura portuguesa está completamente recentrada. Depois do Nobel do Saramago, a literatura feita em português por portugueses está encontrada no mundo. Os brasileiros já o tinham feito, por exemplo, com fenómenos de vendas como o Paulo Coelho que obrigava a ser traduzido para muitas outras línguas, mas não era por ele que o mundo tinha curiosidade em saber o que passava na literatura portuguesa. A partir do Nobel do Saramago isso acontece. É um facto que os autores da minha geração que mais se têm destacado conseguem uma internacionalização muito mais rápida, muito mais efectiva, muito mais entusiasmante do que qualquer autor português em todo o século XX. Não significa que nós sejamos melhores, que escrevamos melhores ou que sejamos tão diferentes assim. A minha geração apareceu num tempo em que uma qualquer passadeira vermelha nos foi estendida e que nos permite uma retribuição que os outros não tiveram. Há um interesse internacional maior nos novos do que alguma vez houve no Vergílio Ferreira, por exemplo. E isto tem que ser um pouco absurdo.

Quanto lhe perguntam a profissão responde escritor?

Respondo. É o que eu faço. E é a única coisa que vou fazendo com algum jeito. E é o que eu estou a fazer e estou a viver do dinheiro dos livros que se vendem e com os textos que me pedem para algumas revistas e algumas conferências. Eu vivo de direitos de autor. Sou um autor.

Tentou alguma vez ser advogado?

Fui advogado estagiário durante um ano e meio e percebi que não queria ser mais advogado. Eu passei já por muitas fases de expectativas de estabilização financeira, o que implica com a minha percepção profissional, e fui abdicando de muito. Sempre fiquei num patamar de alguma humildade para me possibilitar lutar por quilo em que verdadeiramente acreditava. Agora, com 38 anos, a chegar aos 40 e com vontade de ter um filho, começo a achar que vou ter que arranjar um emprego. O que eu ganho dá para as minhas fantasias, mas com os padrões com que gostaria de educar um filho… Seria muito difícil pagar um filho com o que eu ganho neste momento.

É um objectivo viver apenas e só da escrita.

Se eu conseguisse viver apenas da escrita e ter um ou dois filhos seria um sonho. Neste momento é difícil

Nem com as vendas deste último livro?

Agora as coisas levantam. Estou a entrar num patamar de popularidade pelo qual me sinto grato e me dá um retorno mais interessante. Não é uma garantia. Podem as pessoas desgostarem dos meus livros futuros.

A fama assusta, incomoda?

Despenteia-me um bocadinho. Eu sou uma pessoa muito livre e a liberdade às vezes resulta em disparate. Gosto de estar descontraído, entrar em algum lugar e parvejar. Não sou pessoa para andar embonecado, só o faço quando tenho que aparecer e tenho limites. Agora percebo que há mais olhos vigilantes e reconhecem-me e isso obriga a portar-me bem.

Do que escreve parece haver uma clara definição entre os que gostam muito e os que detestam.

Acho isso importante. Eu detestaria que um livro meu fosse visto como um entretenimento, que as pessoas lessem amenamente que não altera, não adultera. Assim como não gosto de ler nada que me deixa indiferente. Literatura de passar o tempo eu rejeito de imediato. Gosto que os meus livros tenham esse efeito. É obvio que eu gosto que as pessoas adiram e entendam o que é que eu quero dizer ou o que estou a defender. Muitas vezes quando não gostam tem muito que ver com aspectos formais Ficam atrapalhadas com as minúsculas com o facto de não haver uma entrada solene para o discurso directo, não haver traduções. Tem que ver com a velocidade que os meus textos adquirem e que se calhar não vai ao encontro da natureza de cada leitor. Não me agride que as pessoas não gostem do que eu faço. É tão legítimo eu ter a liberdade de fazer as coisas, como eu faço, como é legítimo alguém não se identificar.

Para além de escrever, pinta e tem participações musicais num grupo chamado o governo. São transgressões artísticas?

São invejas. Fico invejoso e quero fazer também. Sempre funcionei assim. Uma certa carência que preciso de suprir. Quero experimentar. Quero sentir o que os outros sentem nessa área maravilhosa que é a arte. Em todas as artes. Eu concebo a arte a partir dessa obstinada fascinação pelas coisas e não consigo ser apenas um espectador. Quero fazer. Praticamente todas as coisas na minha vida aconteceram por convite. Eu sempre escrevi mas nunca propus um livro meu. O meu primeiro livro foi-me pedido e por isso apareci a pedido de uma senhora que era editora. Fiz uma exposição porque me foi pedida por uma galeria depois de me terem visto a fazer um boneco, entrei num projecto de música porque alguém me ouviu a cantar e disse que eu tinha uma voz interessante e me convidou e depois desses pontapés de partida que foram sempre do lado de lá eu fui-me convencendo que poderia ter algum jeito, ou que era legítimo. Posso ainda sonhar com representar um papel num filme, mas nunca vou tomar a iniciativa. Ponho-me a jeito.

Como é que se reage depois de ler o que José Saramago escreveu a propósito de um livro seu? Um elogio fantástico de um prémio Nobel dirigido a si…

As pessoas retiveram muito o tsunami. Aquilo que mais me impressiona do que disse Saramago foi: “por vezes tive a sensação de assistir a um novo parto da língua portuguesa”. Como se eu, gordinho e careca, sozinho, nas Caxinas, pudesse ter inventado outra vez uma forma de falar português. É o que mais me assombra. Como é que se reage? Com assombro. Volta-se para casa e fica-se com os olhos pregados no tecto durante uns tempos, esbugalhado sem perceber como é que me aconteceu. É grande demais. Só não se emudece por causa dessa lata e desse disparate que me faz continuar.

Depois disso escrever um livro deve ser uma responsabilidade tremenda.

É. O “apocalipse dos trabalhadores” foi uma aventura. Hoje estou agradecido à réstea de inteligência que me sobra que me levou a tomar a decisão de escrever um livro em tudo diferente daquele que me deu o prémio Saramago. “O remorso de baltazar serapião” representa um linguajar, uma deturpação a partir do português, que eu não poderia repetir sob a pena de estar ali a viver à custa de uma fórmula, esgotar aquela fórmula, aborrecer o leitor e esgotar-me a mim enquanto escritor. “O apocalipse dos trabalhadores” foi uma fuga ao que estava conquistado. Foi problematizar-me outra vez e encontrar-me ou reencontrar-me outra vez como autor em tudo o mais novo que me fosse possível.

O último livro, “a máquina de fazer espanhóis” é a morte desse ciclo. É porventura o livro mais equilibrado em que a ironia e a comicidade ganharam espaço. O livro faz chorar, mas também faz rir muitas vezes.

Posso até confessar que estou já a arquitectar uma nova história. Tenho já 30 páginas escritas. Sei já quem são as personagens principais do meu novo livro. É um livro feito em cima do humor. Do desbragado, do popular. Será o meu livro galo de barcelos com essa componente de trágico, ridículo e cómico. Esse folclórico que sempre me disse muito.

Há muito das Caxinas nos seus livros?

As Caxinas são importantes na minha obra porque são um território de liberdade discursiva muito grande. Nas Caxinas fala-se um português distinto. Há um sotaque caxineiro retinto. Uma conversa entre duas caxineiras verdadeiramente entusiasmadas é provável que quem não vive cá não entenda. Há uma exuberância que resulta numa profusão, uma maravilha vocabular, as pessoas são descomplexadas, não são tímidas.
Um povo habituado ao sofrimento, à dor e à morte.

E por isso um povo feito como os meus livros são feitos. É um povo que acusa a tragédia constante, mas que vai escapando, vai sobrevivendo com a obstinada força de estar vivo e com uma forma de dizer, de falar muito diferente. Os meus livros ambicionam tudo isso. As Caxinas são uma escola fenomenal para a literatura.

O Velho e o Mar

2010-02-21T16:49:00.003Z

O velho avançou intrépido pelo calçadão que leva ao farol. O mar ladrava arremessos furiosos contra o molhe, preso ainda à maré enchente. Sem hesitações o velho venceu a distância, num lento andar de três pernas. Chegou ao sopé do farol e subiu a custo o degrau da amurada granítica. Debruçou-se e olhou de frente o furioso monstro que se espumava contra os muros. Respingos salgados colavam-se à barba. Olhar profundo e desafiador. Um sorriso de vitória. O velho afogou as saudades do mar. E, imperturbável, virou-lhe as costas:
- Até amanhã...

Olhar de um cavalo

2010-02-18T22:48:00.003Z

No olhar de um cavalo cabe um mundo inteiro.

Casamento homossexual ou aborto?

2010-01-08T17:56:00.001Z

Ou muito me engano ou a aprovação do projecto de lei de casamentos de pessoas do mesmo sexo em Portugal vai acabar por ser um aborto jurídico.
O artigo 13 da Constituição reza assim:

1. Todos os cidadãos têm a mesma dignidade social e são iguais perante a lei.
2. Ninguém pode ser privilegiado, beneficiado, prejudicado, privado de qualquer direito ou isento de qualquer dever em razão de ascendência, sexo, raça, língua, território de origem, religião, convicções políticas ou ideológicas, instrução, situação económica ou condição social.

Se há direito a adoptar ou a ser adoptado então este casamento agora aprovado colide com o artigo 13.
É a nossa típica tendência para fazer tudo pela metade.
E já agora…
Porque é que os do mesmo sexo fazem questão de se encaixarem numa instituição que foi criada para unir uma mulher e um homem, preservando a espécie e fomentando a normalização social?

Paulo Rebelo - O profissional das apostas (notas sobre uma reportagem TVI)

2010-01-05T15:44:00.009Z

Ao ler alguns dos milhares de comentários que pululam pela internet, a propósito de uma reportagem que fiz com Paulo Rebelo, um profissional de apostas on-line, que vive entre Porto, Madrid e Londres, onde se tenta explicar algumas das razões do sucesso da invulgar actividade, não consegui evitar alguns sorrisos condescendentes pelas barbaridades, conclusões e opiniões que se podem escrever. Desde a garantia de que a reportagem foi uma encomenda da casa de apostas Betfair à TVI, até aos raciocínios invejosos sobre o que consideram ser uma mentira, há de tudo. O que me admira é o interesse que a reportagem despertou na net bastando, para o confirmar, introduzir no Google as palavras "Paulo Rebelo TVI" e verificar os resultados. No site "apostaganha" o tópico relativo ao tema tem cerca de 2200 comentários.

Polémicas à parte devo dizer que a reportagem começou a desenhar-se há mais de um ano atrás por causa dos fortuitos encontros para uns jogos de futebol à noite, que juntava um grupo de amigos e amigos de amigos. Nas conversas de balneário fiquei curioso e tentei perceber porque é que Paulo Rebelo tinha que ir para Espanha para apostar on-line. Só meses depois percebi que poderia haver interesse jornalístico e, desde a proposta até à aceitação, escoou-se mais meio ano.

Levei muitas dúvidas para Madrid quando ia ao encontro do Paulo para as gravações e entrevistas. Por desconhecimento meu admiti que se tratava de um "esperto" que tinha descoberto alguma vantagem competitiva nas apostas on-line; admiti que pudesse ser um jogador com sorte; admiti que fosse uma fraude; e até admiti que pudesse não haver motivo para reportagem.

Não estava preparado para encontrar um jogador "científico". Alguém que procura todos os dias ser o melhor naquilo que faz. Um verdadeiro profissional, humilde, poupado e reservado que aceitou queimar-se nas luzes da ribalta televisiva, entre outros motivos, para poder explicar à família que a actividade que desenvolve é tão digna como outra profissão qualquer.

O Paulo Rebelo colocou algumas reservas, quer na captação de imagens quer na própria entrevista. Cedi eu e cedeu ele sem, em meu entender, comprometer o trabalho jornalístico. Não era minha intenção fazer um curso televisivo de formação em apostas on-line. Fez também algumas concessões, designadamente as imagens ao volante do Ferrari vermelho, comprado em segunda mão, em abono da ideia de sucesso que a reportagem pretendia passar.

Nunco mais me vou esquecer quando o meu interlocutor, ao cabo de três dias de trabalho conjunto, deixou escapar um brilho nos olhos ao perceber que eu tinha entendido a natureza na actividade que ele desenvolvia: "É das primeiras vezes que alguém entende o que faço, por muito que eu tente explicar..." E não vou esquecer o agradecimento do Paulo que, posteriormente à reportagem, me informou que o pai lhe tinha dito que a peça da TVI havia sido a melhor prenda que o filho lhe deu em toda a vida.

Para aqueles a quem o mundo das apostas não diz rigorosamente nada e, ainda assim, tenham assistido à reportagem talvez tenha sobrado a noção de que há pessoas que, gostando daquilo que fazem, podem ser dos melhores do mundo. Seja a jogar futebol, a treinar equipas, a escrever livros, a gerir empresas... seja a ganhar dinheiro nas apostas on-line.

Podem ter a certeza, o Paulo Rebelo é mesmo bom naquilo que decidiu fazer na vida.

A poesia da obscenidade

2009-12-30T17:19:00.004Z

No Púcaros acontecem coisas. Inesperadas. Divertidas. Provocatórias. Apaixonadas. Insólitas. Anedóticas. Poéticas, sobretudo poéticas. E como podem constatar há poesia em quase tudo.

Púcaros de Poesia

2009-12-20T17:16:00.003Z

Já aqui escrevi as sensações da imersão nas noites do Púcaros onde a poesia faz de líquido vital. Agora transformei as noites poéticas do bar portuense de Miragaia em peça televisiva de jornal de grandes audiências. Para provar que as coisas simples, pequenas e essênciais também podem chegar à caixa negra por onde, dizem, só costumam passar desgraças.

Branford Marsalis tocado por Amália Rodrigues e vice-versa

2009-11-16T14:51:00.005Z

O Guimarães Jazz, prestando homenagem aos 50 anos do disco “Kind of Blue” (1959) considerado o melhor do jazz, reuniu no mesmo cartaz alguns dos mais conceituados músicos a nível mundial. Jimmy Cobb, o baterista de “Kind of Blue”, abriu as portas à saudade; Hank Jones, pianista em algumas formações de Miles, foi a história em pessoa.
Em vez da saudade e da história, optei pelo futuro. Na impossibilidade de ir a todos escolhi o concerto de Brandford Marsalis Quartet. Casa cheia no Centro Cultural Vila Flor. Brandford Marsalis ofereceu generosamente os temas do último álbum “Metamorphosen”, deixando brilhar a banda.
Quero sublinhar apenas alguns gestos do saxofonista norte-americano: Foi magnânimo na duração do concerto; Tentou sempre falar português; No final presenteou a audiência com o tema “Foi Deus” de Amália Rodrigues com um solo notável de saxofone soprano, simplesmente sublinhado pelo baixo e piano; e, de saída, apresentou um medley de música do Luisiana, uma espécie de regresso a casa com um forte aroma de blues. São pequenos gestos que definem os grandes homens.

Delirante!

2009-11-11T10:15:00.003Z

Vejam este sketch. Sem preconceitos. Nem formatações. É uma representação delirante de Pedro Alves (Zeca Estacionâncio) e João Paulo Rodrigues (Quim Roscas) no intragável Praça da Alegria da RTP, em Abril de 2008.
O exercício de humor desenvolvido por aquela dupla, naquela altura, tinha algumas características curiosas: a minuciosa recriação de uma localidade - Curral de Moinas -, relevando com exagero, a ruralidade com tiques de progresso adaptado; a caricaturização dos trejeitos dos piovots dos jornais televisivos; a crítica aos critérios jornalísticos através da adaptação desses critérios, vigentes no país das notícias, aos acontecimentos de Curral de Moinas; a crítica social e de costumes sempre presente no texto delirante.
Esta prova de vinhos é do melhor que se pode ver. Na net que no meio da Praça da Alegria, ou no actual formato, em horário nobre, não faz qualquer sentido.

E à página 82 Saramago descansou!

2009-11-06T19:12:00.005Z

(...) O leitor leu bem, o senhor ordenou a abraão que lhe sacrificasse o próprio filho, com a maior simplicidade o fez, como quem pede um copo de água quando tem sede, o que significa que era costume seu, e muito arreigado. O lógico, o natural, o simplesmente humano seria que abraão tivesse mandado o senhor à merda, mas não foi assim. Na manhã seguinte, o desnaturado pai levantou-se cedo para pôr os arreios no burro, preparou a lenha para o fogo do sacrifício e pôs-se a caminho para o lugar que o senhor lhe indicara, levando consigo dois criados e o seu filho isaac. No terceiro dia de viagem, abraão viu ao longe o lugar referido. Disse então aos criados, Fiquem aqui com o burro que eu vou até lá adiante com o menino, para adorarmos o senhor e depois voltamos para junto de vocês. Quer dizer, além de tão filho da puta como o senhor, abrão era um refinado mentiroso, pronto a enganar qualquer um com a sua língua bífida, que, neste caso, segundo o dicionário privado do narador desta história, significa traiçoeira, pérfida, aleivosa, desleal e outras lindezas semelhantes. (...)

O leitor leu bem. José Saramago conseguiu mandar o senhor à merda e chamar-lhe filho da puta, na página 82 do livro Caim. Depois de ter conseguido tal proeza, o vetusto escritor resolveu descansar. Estava contente com a sua obra. É certo que ainda não tinha o número de páginas suficientes para o último livro de um prémio nobel, mas o objectivo principal estava atingido.
Que Saramago não seja católico, que considere a Bíblia um manual de maus costumes, que tenha opiniões e convicções ideológicas que esbarrem na doutrina cristã, não traz mal nenhum ao mundo. O que é lamentável é o exercício pífio e rasteiro que o reputado escritor usou para parodiar o livro sagrado e promover as vendas. Confesso que esperava mais elevação e inteligência. E foi por isso que fiquei desiludido. A estrutura do livro, para além de ridicularizar as cenas bíblicas que mais lhe dão jeito, usa, para isso, um artificialismo de iniciado na literatura: as viagens na máquina do tempo. O livro arrasta-se à procura das cenas mais caricatas, usando uma argumentação digna de mentecaptos, embrulhada no discuro narrativo típico de Saramago.
Caim seria, quando muito, um bom primeiro livro de Saramago.
Por isso, perdoai-lhes senhores que ele não sabe o que escreveu...

Está bem assim?

2009-06-30T18:07:00.003+01:00

Vadio e meigo. O gato siamês orfão teve a sorte de ter nascido cheio de graça. Não morreu vítima da ordem que rege a sobrevivência das espécies e foi adoptado. Inocente, retribui a ventura com uma graciosidade espontânea interagindo com os humanos como se fosse um deles. A beleza sobrevive mais ao infortúnio. Darwin devia saber disso... Quem é capaz de maltratar um olhar como este?

Estrelas ascendentes

2009-06-24T16:37:00.002+01:00

Cada um dos símbolos sanjoaninos cumpre uma função na noite mais longa do Porto. Não se imagina o S. João sem os ruidosos martelinhos, sem a graciosidade do alho-porro, sem os aromas do mangerico, sem o céu estrelado de balões. Não há noite de S. João sem as estrelas ascendentes que transportam os sonhos de milhares de portuenses e os incendeiam perto do céu…

Pistoleiro Ronaldo

2009-06-23T15:58:00.006+01:00

Ainda que a inteligência se tenha alojado nos pés de Cristiano Ronaldo não consigo descortinar a ideia que lhe passou pela cabeça quando decidiu aparecer aos jornalistas e, portanto, à Península Ibérica, com uma t-shirt com um revólver estampado. Pode pensar-se que a exibição do ícone não tem qualquer relevância, mas a teoria cai pela base quando se sabe quanto custa a utilização publicitária de um qualquer recanto do corpo do melhor jogador de futebol do mundo. Pode, de facto, não lhe ter passado nada pela cabeça e ter pegado na t-shirt armamentista que estava mais à mão. Mesmo assim, alguém do séquito de familiares e amigos devia tê-lo avisado que o símbolo não seria apropriado.

Tendo a pensar que não foi inocente. Cristiano Ronaldo, depois das aventuras na América com a Paris Hilton, resolveu vir descansar para o Algarve. Os fotógrafos e jornalistas acamparam à porta da milionária mansão à espera de novidades, incomodando a tranquilidade do craque. Depois do incómodo ter dado azo à irritação, Ronaldo decidiu aparecer, falar e chegar a acordo com os delegados dos orgãos de comunicação social para que lhe desamparassem a loja logo depois da conferência de imprensa.

A pistola estampada no peito é uma ameaça: se não cumprirem o acordo Ronaldo pode recorrer à força. Não seria sequer pioneiro. Maradona, o melhor jogador de futebol de sempre, tentou um dia afastar os jornalistas da porta da vivenda a tiros espingarda de pressão de ar.

Foto do JN

Partido da abstenção

2009-06-08T18:05:00.006+01:00

O dado mais interessante das eleições europeias, em Portugal, é o valor dos votos em branco: 4,63%. Mais de 160 mil eleitores deram-se ao trabalho e ao incómodo de se dirigirem à sua mesa de voto, simularem o preenchimento do boletim, com a respectiva cruzinha, e fingirem, no momento de enfiarem o voto na ranhura, que no papel dobrado estava o rabisco cruzado da escolha. Acho todo este comportamento indigno. Os eleitores merecem mais respeito. Se não fosse a obrigatoriedade deste comportamento mentiroso, muitos mais teriam votado no não voto. Por isso proponho desde já a formação de um novo partido que redima da vergonha os não votantes militantes e eleja os deputados a que tem direito: PA - PARTIDO DA ABSTENÇÃO. Afinal de contas, mesmo sem qualquer campanha, seria já a sexta força partidária do país. E tem espaço para crescer.

Púcaros de Poesia

2009-06-04T19:46:00.006+01:00

É um bar, em Miragaia, no Porto, e não sei porque se chama Púcaros. O nome faz lembrar, quando muito, um restaurante. A alusão ao significado copo é a ligação mais directa ao espaço nocturno. Pode ser que por aí se faça a conotação. Mas, normalmente, púcaro é um copo para tirar água. Bem, talvez aluda ao local onde se descobrem verdades escondidas, o sítio onde os nabos se tiram do púcaro, ou da púcara.
Não faço ideia porque se chama assim ainda para mais sendo um bar onde, às quartas-feiras, a poesia anda à solta pelo meio dos sentidos, sentimentos, corpos e copos...
É isso!!! Púcaros são os recipientes usados pelos estranhos seres que frequentam o bar, nesse dia, para tirar sorvos poéticos do poço da literatura. Eles são bruxas, elfos, vampiros, gnomos, ninfas, unicórnios, querubins, anjos, lobisomens e outros que tais, disfarçados de gente comum.
Eles devem ter obrigado o Carlos a chamar-lhe assim para que lhes sejam servidas as poções mágicas do pote da sangria. O Carlos é o dono do Púcaros. Um rezingão divertido que surpreende os incautos com cumprimentos brejeiros, alusões eróticas e palavrões com sotaque da Ribeira. “Onde me sento, Carlos?”, pergunto. “Alapa-te p’ra aí onde os colhões te deixarem”, responde de chofre e sublinha: "É bom sinal… é porque os tens!”. Uma capa de taberneiro com a qual esconde uma sensibilidade de leitor devotado aos poetas clientes. O Carlos é o guardião do clube dos poetas. Tem o poder de tocar a sineta com que manda calar toda a gente para que as arcadas fiquem prenhes de texto poético. Lido, declamado, interpretado, gritado, sofrido, definhado, exalado, exaurido, vomitado, disparado…o modo é o que menos interessa. Estou convencido que aqueles seres não existem de dia. Acham que pode existir alguém que escreve cartas ao primeiro-ministro e passa os dias a registar poemas dedicados às gajas boas que se sentam na esplanada do Piolho? E o declamador catastrofista que cria ambientes tétricos e quase regorgita sofrimento? E o boémio que interpreta textos em espanhol e acaba a cantar o La bohème, do Aznavour, num francês de ouvido? E o espanhol que tenta dizer poesia em português como se fosse sua a língua de Camões? E a avó, sempre impecavelmente vestida, que serve poemas como se lhe saíssem das entranhas? E o escritor erudito que escolhe os temas e espicaça os estreantes com a poetrix? E o pintor cujos retratos quase nunca saem bem? E…
Não…a mim não me enganam. Aqueles seres não existem. Estão possuídos pelo espírito livre da poesia e transformam-se, às quartas, mal toca a sineta. São, de certeza, empregados de escritório, juízes, advogados, médicos, fiscais das finanças, técnicos, empresários, vendedores…
O Púcaros é, também ele, um mutante. Ora se enfeita de antiguidades e velharias; ora se veste de exposições de pintura; ora se metamorfoseia em palco de teatro, ou em pista de dança do ventre ou de salão.
Tenho lá ido ultimamente. Observo como se estivesse num jardim zoológico em que me foi permitido entrar na jaula dos humanos. Dei por mim a zurrar poesia como se fosse um deles. E, uma destas noites, quando cheguei a casa olhei para o espelho e não me vi. Metade de mim tinha desaparecido…

A magia de Serralves

2009-05-11T22:50:00.002+01:00

Serralves. Arte. Criatividade. Competência. Imaginação. Cultura. Escola. Vida.
Um filme que é um pequeno exemplo de como, na animação, se pode, e deve, aprender fazendo.
Serralves. Magia.

Azul outra vez!

2009-05-11T22:25:00.005+01:00

Os rios de gente pintalgada de azul desaguavam nas entradas do estádio do Dragão. O amor ao clube pôs-se à janela. Moldou-se em peças de roupa, chapéus de todos os feitios, pinturas faciais, bonecos, bandeiras, cachecóis. Tudo serve para demonstrar o orgulho de ser portista nas vésperas da confirmação do tetracampeonato do F. C. do Porto.

Ricardo atou o cachecol à cabeça. Dava-lhe um ar de pequeno adepto e fingia de protecção contra os pingos de chuva. Com apenas dez anos é portista desde pequenino. Vive mesmo ao lado do estádio do Dragão. Com o jogo prestes a começar, a verdadeira mostra de fé no clube estava no azul dos olhos. Reflectiam a cor dominante da multidão apressada, misturada com uma angústia muito mal diluída. Estava à porta de um desejo. E não tinha bilhete para testemunhar a conquista do título.

-Gostavas de ver o Porto, hoje, não gostavas?

- Pois gostava. Só fui ver o Porto duas vezes. Perdeu uma e empatou outra. Mas vamos ser campeões outra vez. Isso é que interessa.

Tenho a certeza que há lágrimas que correm para dentro! Azuis...

Covão da Ametade

2009-05-04T15:05:00.004+01:00

É uma daquelas paisagens que toda a gente fotografa. O Covão da Ametade é um parque da Serra da Estrela, atravessado pelo Rio Zêzere, em breve repouso, antes de se precipitar pela íngreme encosta. Já vi este lugar mágico pintado de branco, de cores pastel, de outono, de amarelo queimado.

Aí fica em azul gélido...

A Serra é uma Estrela

2009-05-04T14:48:00.004+01:00

No inverno o mais frequente é que esteja com as veias de acesso cortadas, sobretudo as que levam confortavelmente até à torre. Cortadas por aneurismas gigantes de neve que coagula as lagoas, riachos, estradas, caminhos e passagens. No rigoroso inverno a Serra entra em coma; em hibernação alva e fria.

Liberta-se do entorpecimento aos primeiros raios de sol da primavera. E é vê-la a despir-se lentamente do véu e das grinaldas de gelo, adoptando decotes de verde para tapar o corpo da terra por onde escorre o suor da neve derretida.

A Serra é uma estrela...

Não deixem fechar a porta

2009-04-25T19:14:00.003+01:00

Muita gente se queixa do esvaziamento a que, de ano para ano, é votada a memória da revolução do 25 de Abril de 1974. É sinal de que os que tiveram algum contacto com a mudança de regime estão a ficar velhos. Por mim falo que, na altura com 11 anos, me recordo apenas dos dois helicópteros militares que subitamente usaram o campo de futebol da nossa escola como pista de aviação. E sei que a primeira palavra que aprendi do novo léxico da democracia foi “greve”. O resto foi absorvido na derrocada da barragem da informação. As palavras da rádio e dos jornais narraram uma revolução quase sem mortos e feridos e com poucas imagens. Sobreviveu o sangue dos cravos como símbolo de uma mudança profunda no país.
35 anos depois, parece ser preciso regar a flor da revolução.

Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.
(…)
Ora passou-se porém
que dentro de um povo escravo
alguém que lhe queria bem
um dia plantou um cravo.

Era a semente da esperança
feita de força e vontade
era ainda uma criança
mas já era a liberdade.
(…)
Ouvi banqueiros fascistas
agiotas do lazer
latifundiários machistas
balofos verbos de encher
e outras coisas em istas
que não cabe dizer aqui
que aos capitães progressistas
o povo deu o poder!
E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe!
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu!

"As portas que Abril abriu"
José Carlos Ary dos Santos

O cheiro dos alhos

2009-04-22T15:17:00.005+01:00

A propósito do enriquecimento ilícito e da possibilidade de levantamento do sigilo bancário, para o identificar e combater, ofereço-vos o melhor comentário que ouvi. Foi num programa de rádio, uma senhora indignada, da zona centro do país, explicando que se trata de um aforismo. Nunca o tinha ouvido, mas que faz todo o sentido, lá isso faz:

- Quem não come alhos não cheira a eles!

"Mankind Is No Island"

2009-04-20T14:37:00.002+01:00

O Tropfest é o maior festival de curtas metragens do mundo. Começou há 17 anos atrás em Sydney e no ano passado teve a sua primeira edição em Nova Iorque. O vencedor do ano passado foi este filme simples e original, totalmente gravado com um telemóvel. O seu orçamento foi de 40 dólares (cerca de 30 euros)!
Vale a pena ver até ao fim.

Manuel José - O Rei do Egipto

2009-03-16T16:03:00.002Z

Se me tivessem contado, ou não teria acreditado ou teria acreditado com muitas reservas. A reportagem que me foi proposta era sobre a invulgar popularidade no Egipto de Manuel José, treinador de futebol, português. O que vi ultrapassou todas as expectativas.
Não são só os adeptos do Al Ahly que adoram Manuel José. Todo o Egipto gosta do treinador português. É uma das personalidades mais populares e respeitada no país das pirâmides. O futebol é a razão primordial. Mas a fama já ultrapassou tudo o que se possa imaginar. Manuel José é um rei no Egipto….
Esta é a reportagem TVI que resultou dessa experiência de uma semana. Só visto!!!

Manuel José - O Rei do Egipto

2009-03-16T15:48:00.004Z

O regresso à origem?

2009-03-04T10:16:00.003Z

Das poucas recordações que tenho do “antes do 25 de Abril de 1974” emerge um episódio caricato revelador do poder discricionário que alguns agentes da administração pública tinham nessa altura. Um presidente da junta, numa aldeia do interior onde a minha família vivia, chamou a GNR porque a minha mãe deixou cair a filha do ilustre senhor. Veio a GNR, de imediato, e lembro-me da minha mãe, em lágrimas, a explicar o sucedido enquanto os militares registavam a ocorrência. O caso não chegou mais longe porque a filha do regedor, com quem eu costumava brincar, nem nódoas negras apresentava como provas de incúria ou mau trato.
Nos tempos que correm, nesta adolescente democracia portuguesa, o mais comum é o contrário: mesmo alguns acontecimentos graves e atentados à ordem pública e à segurança são tratados com desdém, desconsideração e ausência pelas autoridades policiais. Chama-se a polícia e ela ou não chega ou vem tarde, a más horas e somente regista a ocorrência.
Por isso, é estranho o que se passou, em menos de uma semana, em Torres Vedras e em Braga. Na véspera do Carnaval de Torres Vedras um fax, considerado muito urgente, da procuradora-adjunta do Ministério Público ordenava: “remoção do conteúdo do computador Magalhães que se encontra exposto frente ao Hotel Império até às 15h30”. O crime era a imagem resultante de uma pesquisa do motor de busca Google com a palavra-chave “mulheres” exposta no écran do célebre portátil.
Em Braga, a PSP apreendeu numa feira de livros de saldo exemplares de uma edição sobre pintura de Catherine Breillat que tinha na capa o título “Pornocracia” e a reprodução do célebre quadro “A Origem do Mundo”, do pintor oitocentista Gustave Courbet – tido como fundador do realismo na pintura. O quadro representa as coxas e o sexo de uma mulher, foi pintado em 1866, e está exposto no Museu D'Orsay em Paris. Os três agentes da PSP apreenderam os quatro livros, elaboraram um auto por terem imagens pornográficas e estarem expostos publicamente. Ambos os casos tiveram desfechos semelhantes. Os livros foram devolvidos e o computador Magalhães com as imagens de mulheres foi cabeça de cartaz no Carnaval, tendo contribuído, segundo rezam as crónicas, para uma maior afluência a Torres Vedras.
Os constitucionalistas, os estetas e os sociólogos já escalpelizaram profundamente os possíveis significados destas precipitadas censuras. Todos consideram que se pode estar perante um sinal de regresso ao passado em matéria de liberdade de expressão.
Falta, talvez, a explicação mais terra-a-terra e casuística. Estou inclinado a admitir que foram gestos, decisões e ordens isoladas de gente encarcerada em gabinetes, sem tempo para ler livros, ver filmes, visitar museus ou ir a exposições. Gente que não sabe a diferença entre arte e pornografia.
O que me intriga é a associação que o meu cérebro fez entre estas risíveis ocorrências policiais e a recordação dolorosa da humilde reacção da minha mãe perante a prepotência do regedor.

Fatal como o destino

2009-02-10T14:30:00.002Z

Enganei-me. Falhei nas previsões feitas, em 19 de Junho de 2008, a propósito de Scolari. Ele não foi despedido no Natal, mas apenas em Fevereiro; e não ingressou, ainda, no Benfica por culpa da irregularidade do F.C. do Porto. O que o povo diz também se aplica a esta previsão: mais vale tarde que nunca!

Dias morrinhentos

2009-01-22T15:23:00.003Z

Arquear-me dolentemente ao sabor das tuas carícias. Esfregar-me nas tuas pernas. Trepar-te para o colo e ronronar de prazer. Enroscar-me na modorra de conforto. Levitar nas asas de uma preguiça irresponsável. E sussurrar apenas suspiros de perfeição.
Há dias pardacentos e morrinhentos, como o de hoje, em que apetece ser gato.
Miau…

O Natal é todos os dias

2009-01-04T00:26:00.003Z

O ritual tinha-se instalado de forma imperceptível. Todas as noites o pai entrava no quarto do filho para ler uma história ou um capítulo de um livro em jeito de boa noite. O petiz habituara-se rapidamente a viajar pelas paisagens dos contos infantis, ao som da voz pausada e agradável do pai. Tinha agora dez anos e a memória estava povoada com as histórias clássicas do capuchinho vermelho, dos três porquinhos, da bela adormecida, as fábulas de La Fontaine, dos tradicionais contos portugueses e outros que a fome da curiosidade teimava em consumir.
De ávido ouvinte passou também a interessado contador, alternando com o pai na leitura das narrativas. Vezes sem conta o enredo era transformado em texto teatral, fazendo ambos a devida interpretação das personagens, por recurso à imaginação, para gaúdio dos participantes é, às vezes, dos familiares espectadores.
O Natal e os aniversários costumavam ser um mercado de abastecimento de material para as noites de leitura. Os livros eram prendas habituais e certeiras desde que não se desse o caso de haver repetições desnecessárias.
Naquele Natal não ia ser diferente, pensava o miúdo, que há muito tinha deixado de acreditar no Pai Natal dos centros comerciais que entrava pelas chaminés durante a noite para deixar os presentes. A história não batia certo!
À medida que se aproximava o dia iam crescendo silenciosamente os embrulhos debaixo da árvore carregada de frutos luminosos coloridos. Ao contrário de outros anos os embrulhos tinham engordado para além das medidas normais dos livros que costumava receber.
Achou estranho, mas reprimiu a ansiedade e evitou as perguntas e as perfurações das embalagens.
Na noite de Natal depois do jantar, o rapaz, filho único, começou a receber as prendas. Dos tios e primos, roupa, sapatos, uma bicicleta; dos avós maternos recebeu dinheiro; dos paternos recebeu um computador e um DVD portátil como prémio por ter concluído o quarto ano com distinção.
O miúdo esforçava-se por retribuir com o prazer que lhe queriam ver estampado no rosto. E os livros? Restava a esperança do bom-senso dos pais.
As medidas do último pacote que agora tinha nas mãos não lhe davam quaisquer sinais. Abriu.
A caixa preta dizia ser uma playstation 3, daquelas que punham aos pulos os seus colegas de escola. Sorriu, de forma ambígua, para que ninguém lhe notasse a desilusão.
Já tarde deitou-se na cama com um livro de antigos natais, aberto ao calha, à espera que o pai cumprisse o ritual da leitura, para lhe suavizar a angústia de um dia esquisito.
Nessa noite o pai não foi, convencido que a avalanche de prendas tinha arrastado para o sono o seu pequenote.

BOM NATAL

2008-12-20T17:25:00.005Z

Colho da versatilidade inteligente do padre Maia a matéria–prima para um esboço de mensagem de Natal. A adaptação da palavra evangélica aos tempos modernos foi partilhada num programa de rádio e provocou as mais vibrantes reacções.

Maria e José foram tratados em Belém como imigrantes ilegais. O menino Jesus foi um sem-abrigo, tendo que nascer na mangedoura dum estábulo. Filho de mãe solteira. Barbaramente assassinado aos 33 anos de idade. E quanta gente, no mundo inteiro, continua a acreditar que está vivo!

Em 2008 há ainda tanta gente a passar pelo mesmo…
Bom Natal!

O Trombone motard

2008-12-06T19:39:00.006Z

Fotografia - Estela Silva

O apelo para mais um concerto da Casa da Música surgiu pela banda da excentricidade. Talvez para captar a ignorante e desatenta atenção dos media, a cenoura exibida pela promoção do espectáculo era a interpretação de Christian Lindeberg da Motorbike Odyssey, de Jan Sandstrom, para trombone e orquestra (versão curta). O génio do trombone, semelhante em virtuosismo a Paganini no violino e a Liszt no piano, ia imitar o ruido dos motores das motos a passear nas paisagens naturais e urbanas. A interpretação era incluida num parêntesis de Grieg e, a fechar parêntesis, Beethoven, num desempenho da Orquestra Nacional do Porto. Na aflição de que não houvesse orgão de comunicação social que noticiasse o concerto, a promoção deixava a dica de que até os motards iam aparecer à noite clássica.

Fiquei à espera de ver entrar os motoqueiros encavalitados nas potentes máquinas na altura da Motorbike Odyssey. Não apareceram e também não fizeram falta. Lindeberg, que para a ocasião se vestiu a rigor com um vermelho casaco de couro, extraiu do trombone as imagens fiéis do som dos escapes a riscar as paisagens. Uma interpretação notável que justificou a noite. Grieg, Beethoven e Wagenseil devem ter adorado a curta viagem de moto. Mas, que eu saiba, não houve notícia...

Balada da neve

2008-12-01T02:18:00.004Z

Serra de Montemuro, aldeia de Aveloso

A neve desperta em mim nostalgias dos tempos de criança. Por isso, não resisti a um regresso às origens. Geografia de agruras, tempos de felicidades. A neve era acontecimento regular. Brincadeira no recreio. Trabalho forçado nas aulas. "Batem leve, levemente/como quem chama por mim..." O poema de Augusto Gil era a matemática da língua e ai de quem não o soubesse soletrar.
Ficou o poema e sempre que a neve cai, a memória estende-lhe os lençóis das lembranças...

Batem leve, levemente,
como quem chama por mim.
Será chuva? Será gente?
Gente não é, certamente
e a chuva não bate assim.

É talvez a ventania:
mas há pouco, há poucochinho,
nem uma agulha bulia
na quieta melancolia
dos pinheiros do caminho...

Quem bate, assim, levemente,
com tão estranha leveza,
que mal se ouve, mal se sente?
Não é chuva, nem é gente,
nem é vento com certeza.

Fui ver. A neve caía
do azul cinzento do céu,
branca e leve, branca e fria...
- Há quanto tempo a não via!
E que saudades, Deus meu!

Olho-a através da vidraça.
Pôs tudo da cor do linho.
Passa gente e, quando passa,
os passos imprime e traça
na brancura do caminho...

Fico olhando esses sinais
da pobre gente que avança,
e noto, por entre os mais,
os traços miniaturais
duns pezitos de criança...

E descalcinhos, doridos...
a neve deixa inda vê-los,
primeiro, bem definidos,
depois, em sulcos compridos,
porque não podia erguê-los!...

Que quem já é pecador
sofra tormentos, enfim!
Mas as crianças, Senhor,
porque lhes dais tanta dor?!...
Porque padecem assim?!...

E uma infinita tristeza,
uma funda turbação
entra em mim, fica em mim presa.
Cai neve na Natureza
- e cai no meu coração.

Augusto Gil, Luar de Janeiro

Descalço…sim, mas na praia!

2008-11-21T20:10:00.001Z

Regresso de novo ao sr. Santos. O ouvinte do programa de rádio tem uma memória e uma experiência de vida que fazem lembrar aqueles baús à guarda de velhos sótãos. Resistentes, fascinantes, sedutoras e recheadas de histórias que serve com deleite, extasiado e irónico. Falava-se de Educação no país mas o sr. Santos encontra sempre espaço para dar a volta à marcha da conversa. Logo na primeira curva da sua intervenção telefónica falou do caso BPN. O antigo administrador do banco, Oliveira e Costa, estava a prestar declarações no Tribunal de Instrução Criminal de Lisboa sobre as alegadas burlas, fraudes e branqueamentos de capital, que terá dado origem à derrocada da instituição bancária, quando o sr. Santos resolveu oferecer ao auditório mais um achado do tal baú.
- Conheci esse senhor ( José Oliveira e Costa) em tempos numa assembleia-geral. Nessa ocasião, para tentar sensibilizar a plateia, o homem utilizou a seguinte expressão: “Eu não me envergonho de dizer que cheguei a andar descalço.” De pronto, alguém na plateia completou em voz alta: “…na praia, sr. Doutor… Eu também não!”
O ouvinte é um falante com muita piada.

A primeira vez de Lisa Ekdahl em Portugal

2008-11-19T00:17:00.002Z

Se eu tivesse muito dinheiro contrataria a sueca Lisa Ekdahl para me adormecer nas noites mais difíceis. Não adormecia, que aquela voz que lhe sai da alma possui-nos inteiros, mas aproveitava o tempo. Como não tenho posses para tamanha extravagância vi-me na contingência de aceitar uma oferta do último bilhete, na última fila da grande sala Suggia da Casa da Música, no Porto. À minha frente mais de mil silhuetas separavam-me da campesina que entrou em palco, vestido às florinhas, chapéu de donzela, botas de jardim elegante. Disse “obrigada” e agradeceu ao público a comparência em massa na primeira vez que vem a Portugal. E cantou. Os temas do costume e alguns originais a incluir no próximo álbum. Dedicou um desses temas, “One Life”, ao novo presidente dos Estados Unidos. E cantou com aquela voz que se entranha como uma obsessão. Na descoberta do seu próprio caminho, à medida que acumula versões dos temas clássicos do jazz, vai despindo a banda de sonoridades típicas do jazz. Da bateria sobram uns minúsculos pratos; da trompete, do piano e do orgão soam breves solos; das guitarras solfejam sublinhados sonoros, numa aclamação essencial da voz incomparável. Faltou “It’s oh so quiet” para que a noite fosse completa. Se eu tivesse muito dinheiro…

(Fotografia - Estela Silva)

Fugiu-lhe a boca para a verdade!

2008-11-18T22:55:00.004Z

Cito o texto da Agência Lusa para tecer este comentário. «A presidente do PSD, Manuela Ferreira Leite, perguntou hoje se "não é bom haver seis meses sem democracia" para "pôr tudo na ordem", a propósito da reforma do sistema de justiça.»
Para alguém que, na política, descobriu o silêncio como suporte de comportamento, para realçar as intervenções de fundo que entende fazer este é um deslize fatal. O sábio povo costuma dizer perante tais ocorrências: “fugiu-lhe a boca para a verdade!” Ao mesmo povo é consentida a ideia indignada de que na ditadura havia mais segurança e que o país está a precisar de um novo Salazar. É até admissível pensar que a líder da oposição, sendo de direita, apreciará a imposição das reformas mesmo contra a vontade das classes profissionais e dos interesses específicos. Só não se compreende como foi possível Manuela Ferreira Leite ter desabafado tais tendências numa daquelas raras ocasiões em que a presidente do PSD decide falar para o país. É mais um aspecto a ter em conta no estudo desta nova forma de fazer política assente na continência verbal. No caso concreto atrevo-me a sentenciar que para quem fala tão pouco o melhor seria ter ficado calada. O povo não diria outra coisa…

(Fotografia - Lusa)

Rir uns dos outros

2008-11-13T00:26:00.004Z

Há uma estranha relação entre as pequenas figuras asiáticas e as pessoas que deambulam por entre a instalação de esculturas na grande sala do Museu de Serralves. Inquietam de uma forma humana. Interpelam e parecem estar vivas. Fica a sensação de que quando se desvia o olhar elas se movem dissimuladamente. Dá vontade de ficar por ali a ouvir as conversas, aceitando o convite implícito nos sorrisos dinâmicos e nas poses amigáveis. A retrospectiva que Serralves consagrou ao artista espanhol Juan Muñoz é digna de visita prolongada. A interacção é real.
Juan Muñoz morreu aos 48 anos, inesperadamente de uma hemorragia no estômago, a 28 de Agosto de 2001. Ao Porto deixou uma obra que pode ser vista no Jardim da Cordoaria – Treze a rir uns dos outros -, no âmbito da Porto 2001.

Porque não te calas, Sócrates?!!!

2008-11-01T18:11:00.001Z

Razão parece ter a oposição que vem avisando para os excessos de marketing político de que padece o governo liderado por José Sócrates. Desde vendedor de ilusões a propagandista, passando até por mentiroso, os partidos à esquerda e à direita do PS já por diversas vezes mimosearam o primeiro-ministro por causa do que consideram ser a exorbitante capacidade de anunciar actos e intenções do seu executivo.
É certo que as alcunhas de vendedor de banha da cobra acabam sempre por assentar em quem está no poder, toma decisões ou promete tomar. Mas raramente o próprio as aceita como elogios à acção governativa.
Ora, José Sócrates quebrou essa tradição. Embora refutando os créditos de bom publicitário a nível interno, o chefe do governo encetou uma carreira comercial internacional que o pode levar a ser convidado por uma das grandes multinacionais quando sair do governo, não tendo que aceitar um cargo na administração de alguma das maiores empresas caseiras, depósito inevitável para antigos governantes.
Na cimeira Ibero-Americana, que decorreu em El Salvador, os primeiros dez minutos da intervenção de José Sócrates foram dedicados à apologia do computador Magalhães, num momento de promoção, conforme lhe chamou o próprio. A campanha publicitária foi devidamente acompanhada pela oferta de 22 pequenos portáteis aos chefes de estado e de governo presentes que se entretinham a navegar nos mares da Internet enquanto Sócrates dava loas ao aparelho português, comercializado pela JP Sá Couto, empresa sob suspeita fiscal.
Entre muitos outros slogans Sócrates comparou o Magalhães a Tintim, que só por acaso não é português, para garantir que o portátil pode ser usado dos sete aos 77 anos. Abusou do nome do navegador português que ao serviço de Espanha descobriu a passagem marítima do Atlântico para o Pacífico, para seduzir os congéneres ibero-americanos, criando-lhes o desejo de navegarem, não nos mares, mas nas auto-estradas da informação. E qual profeta das vendas, arremessou o argumento mais elementar para ultrapassar as resistências dos governantes info-excluídos, demonstrando que o computador destinada às crianças é simples e resistente. O próprio presidente Chávez tentou parti-lo e não conseguiu.
Pouco ou nada interessa que o Magalhães não seja verdadeiramente português, mas sim o Classmate PC, produto concebido pela Intel, no sector dos NetBooks. É apenas montado em Portugal. Pouco importa que a Intel o venda noutros países, como é o caso da Indonésia onde o Magalhães é conhecido pelo nome de “Anoa”; da Índia em que se chama “Mileap-X”; da Itália sob a designação de “Jumpc”; e até no ibero-americano Brasil onde o computador responde quando lhe chamam “Mobo Kids”.
À imagem do que acontece por cá, a acreditar nas sondagens, é bem possível que o nosso primeiro-ministro tenha conseguido seduzir e convencer a plateia Ibero-Americana. É provável que a acção de marketing resulte e o país exporte muitos Magalhães, minorando a intensidade dos ventos da crise que sopram nesta direcção. Mas há fins que não justificam os meios.
Que falta fez um qualquer Chavéz naquela cimeira para chamar ao bom senso o nosso primeiro:
- Porque não te calas, Sócrates?!!!

Ney Matogrosso igual a si próprio

2008-10-22T19:13:00.001+01:00

Ajudei a encher por completo o Coliseu do Porto a pretexto de mais um concerto de Ney Matogrosso, desta feita para apresentação do novo álbum-espectáculo “Inclassificáveis”. Para além da voz potente e dúctil que empresta às canções uma originalidade inimitável, razão mais do que suficiente, o que gosto em Ney é a genuína extravagância. O cantor brasileiro transporta para o palco todas as suas fantasias, de todas as naturezas, e partilha-as com os públicos heterogéneos que não lhe poupam aplausos.
No “Inclassificáveis” ele é o que sempre foi: carnavalesco, ritualístico, tribalístico, sensual e provocatório, Ney Matogrosso faz pouco da idade e goza com as convenções e os preconceitos. Espampanante nos milhares de lantejoulas, nos penachos de pavão, nas toucas totémicas, nas saias de fiapos de contas, na roupa interior feminina, nos gestos fálicos e trejeitos lascivos, Ney demonstra um profissionalismo inatacável e couraçado que resiste, incólume, da mesma maneira, às imagens que lhe colaram ao longo da carreira e aos urros que alguns machos de plateia não hesitam em lançar durante os espectáculos: “És linda”. A couraça é tão poderosa que o cantor não se coíbe de saltar para a plateia tocando e deixando tocar, submerso na multidão ululante.
De certa forma, chocante é vê-lo depois na sua vida real. Seguro, discreto e inteligente nas respostas às entrevistas triturando a ideia de bizarro que lhe é afixada.
Ney Matogrosso tem 67 anos e a mesma voz que o terá levado a ser uma espécie de menino de coro antes de integrar o grupo “Secos e Molhados” em 1971. A longa carreira demonstrou já que Ney Matogrosso tem a coragem e o talento de poder ser tudo o que lhe apetece.
Como diz numa das músicas que colocam um ponto final no show: “Hoje só quero que o dia termine bem. Hoje só quero que o dia termine muito bem…”

Crises...

2008-10-10T15:55:00.004+01:00

O sr. Santos é um ouvinte assíduo do programa de rádio que costumo ajudar a fazer às sextas de manhã, emitido na região do Grande Porto. Não conheço do sr. Santos mais do que a voz, a condição de reformado e o que as opiniões que partilha nas emissões em directo me consentem intuir.
No último programa o tema principal era a crise financeira mundial, mas o sr. Santos fez um desvio para abordar o tema que a actualidade tinha trazido à tona: o casamento entre homossexuais. Já nos habituámos ao pensamento conservador e sustentado na corda bamba entre valores de direita e esquerda, convertido em ondas hertzianas de forma crítica e provocatória. Mesmo assim, não raras vezes, deixa-nos embasbacados com a graça cáustica com que embrulha os comentários:
- Eu, os homossexuais compreendo e aceito. Andei na tropa em África e por lá apareciam alguns rapazes que nos contavam que em crianças tinham sido abusados sexualmente. Esses eu entendo. O que não consigo compreender são os paneleiros...
Depois desta pérola de sabedoria o sr. Santos voltou ao rego. E sobre a crise recorreu a uma máxima que serviu de rodapé para mais uma condenação severa dos devaneios liberais que estão nos alicerces da derrocada do sistema financeiro:
- Meus amigos, só vos digo uma coisa... Quem rouba um tostão é ladrão; quem rouba um milhão é barão; quem não rouba nada é morcão!
Acrescentem vocês a pronúncia típica do Porto à voz grave e forte do sr. Santos, ao telefone, e terão um dos momentos mais hilariantes de um programa de rádio.

Vende-se

2008-09-25T19:11:00.004+01:00

Quando a curiosidade perguntava a razão para tamanho despudor a resposta recaía sempre na loucura saudável dos residentes artísticos daquela casa na zona da Ribeira no Porto. Mas agora o anúncio de venda interpela aquele suicídio sensual e, de repente, transformou a varanda numa arrojada promoção de casa de alterne de luxo ou coisa do género.
É muito provável que, apesar da crise, a Susana Ribeiro, vendedora da Remax, receba por estes dias algumas propostas...

O Canto da Cultura

2008-09-22T01:13:00.003+01:00

A hora do almoço já estava a invadir os territórios da tarde. O apetite ameaçava transformar-se em necessidade física. Em Fafe, os restaurantes ou estavam de férias, de folga ou escondidos. Servia qualquer um. Num primeiro andar esconso vislumbrou-se a salvação num mostruário de pessoas sentadas à mesa denunciando a casa de pasto: o Canto da Cultura, lia-se com dificuldade no toldo recolhido. À entrada da escadaria a confirmação em forma de escaparate publicitário de lousa indicava o caminho.

O medo da congestão provável foi mais forte que a fome...

Aquele querido mês de Agosto

2008-09-21T20:12:00.003+01:00

Há muito tempo que não ia ao cinema sozinho. A chuva do fim de tarde alertava para a partida do verão, memória a que o título aludia, mas também avisava para a enchente do centro comercial Arrábida, onde a película ainda estava em exibição: “Aquele querido mês de Agosto”, do realizador português Miguel Gomes.
Na sala estavam cinco pessoas. Mau presságio para um filme que me tinham recomendado como uma curiosidade cinematográfica. Se tivesse percebido que o filme durava 150 minutos, (duas horas e meia!!!) provavelmente teria desistido.
Mesmo sabendo que, em termos de gosto, um filme é como um livro ou como um vinho, cada um aprecia à sua maneira, devo dizer que fiquei saciado. Há muito tempo que não me divertia tanto com a mistura complexa da simplicidade genuína que é o Portugal interior, captado na mais apurada essência, por uma equipa de realização que transpôs para a tela a sua própria dificuldade em levar o guião por diante.
Até agora não sei se foi propositado ou não. O filme é, na primeira parte, um documentário sobre as vicissitudes de uma equipa de filmagem na região de Arganil onde, caoticamente, passa da frente da objectiva para os bastidores com a mesma facilidade com que faz dos habitantes locais os protagonistas do enredo. O filme, ficção propriamente dita, só começa a meio e é uma história portuguesa básica que seria assim descrita pela produtora audiovisual lisboeta “O Som e a Fúria” se apenas fosse isso: «Aquele Querido Mês de Agosto acompanha as relações sentimentais entre pai, filha e o primo desta, músicos numa banda de baile».
O filme é sobre o Portugal que existe recalcado em cada um de nós. “Aquele querido mês de Agosto” é uma viagem ao interior do país que já não queremos ver. Onde as noites de calor, que provocam incêndios e depositam acendalhas de paixão nos mais jovens, são apagadas no torvelinho de um copo de cerveja ou de vinho. Onde, ao fim-de-semana, tocam os “Diapasão” de Marante, ouvem-se até à náusea as versões das músicas de Tony Carreira e exibem-se todas as bandas de garagem, nas inúmeras festas populares que congregam os resistentes e os emigrantes. E é com uma delícia envergonhada, num tempo necessariamente lento, que consumimos as histórias mais inverosímeis do Paulo “Moleiro”, vedeta local por se atirar ao rio Alva, da ponte românica de Coja, no Carnaval; ou a conversa desconcertante de um casal de velhos em plena adega; ou as letras traduzidas das canções “pimba”; ou o folclore das concentrações motards de Góis; ou a descrição da misteriosa cura, por intercepção da Nossa Senhora da Saúde, por parte de um porta-andor de circunstância.
Ficção e realidade entrecruzam-se de uma tal maneira que, às tantas, não se descortina onde começa uma e acaba a outra. Saí da sala convencido que a história verdadeira do filme é aquela que se pretende contar: uma equipa de filmagem que não conseguiu filmar o que queria e acabou por se filmar a si própria nessa incapacidade.
E saí convencido de estar perante uma obra cinematográfica notável que sublima essa característica do desenrasque tão típica dos portugueses.
Enquanto descia as escadas rolantes do centro comercial Arrábida não consegui deixar de pensar que muita daquela gente que por ali deambulava na procissão das montras fugiu do Portugal do filme e prefere acreditar que ele não existe.
Mas existe. Basta esperar pelo próximo mês de Agosto.

Combustíveis

2008-09-18T13:11:00.003+01:00

O anódino ministro da economia, Manuel Pinho, expressando-se na SIC Notícias sobre o facto dos preços dos combustíveis não acompanharem a descida do preço do petróleo nos mercados internacionais, tal como acompanharam a subida, garantiu aos cidadãos e contribuintes em geral e aos condutores em particular:
- Vão descer.
- Vai tu! Responderam em uníssono os preços do gasóleo e da gasolina...

Montanha russa

2008-09-18T01:26:00.002+01:00

A montanha russa é uma das melhores metáforas da vida. O clímax coincide com o momento em que estamos virados do avesso. A viagem dura pouco e, no final, dá vontade de comprar outro bilhete. A diferença é que, na vida, cada um vai alterando a configuração dos altos e baixos.

Vrummmmmmm

2008-09-09T01:23:00.004+01:00

Às primeiras passagens, na improvisada pista entre pontes, em ziguezagues trovejantes, rentes ao Rio Douro, a impressão que causam os besouros gigantes com fogo no rabo, chega a ser magnética.
Às segundas passagens, causa assombro o malabarismo aéreo dos pilotos, desenhando figuras na tela azul do céu depois de quase pincelarem as asas dos aparelhos nas águas indiferentes.
Às terceiras passagens estranha-se o mar de gente que desagua nas margens do rio - 650 mil pessoas, este ano - para ver uma dúzia de aviões a copiar manobras, roncando por uns centésimos de segundos.
Às quartas passagens já se sente o peso dos intervalos em que o silêncio se torna quase insuportável e do céu não descem mais do que raios de sol.
Às quintas passagens vocifera-se com os infelizes que tiveram a ideia de cortar o trânsito em meia cidade do Porto por causa da Red Bull Air Race ou o raio que os parta...
Às sextas...
Vamos embora! Porra! Isto é sempre igual...

Nem oito nem oitenta

2008-09-06T01:46:00.001+01:00

Somos um país de oito ou oitenta. E pior que isso: passámos de um estado ao outro enquanto o diabo esfrega um olho. Para reforçar esta constatação, provavelmente preconceituosa, recorro a mais um recente exemplo: os Jogos Olímpicos de Pequim. Com um orçamento de 14 milhões de euros, Portugal levou à China 77 atletas e objectivos de alcançar 4 /5 medalhas e 60 pontos. Conseguiu duas e alcançou 28 pontos.

A meio dos jogos, quando ainda não tinha conquistado medalha nenhuma, o Presidente do Comité Olímpico, Vicente de Moura, anunciou que não se candidataria a mais nenhum mandato, como forma de protesto contra a desmotivante participação lusa. Entretanto, Vanessa Fernandes conquistou a prata no triatlo e três dias depois Nelson Évora voou 17,67m, no triplo salto, descobrindo o ouro. Da enorme desilusão passou-se, de imediato, à euforia. Vicente de Moura, num despudorado golpe de rins, recua na intenção de se afastar do COI e começa logo a pedir ao governo reforço financeiro para a próxima temporada olímpica. Das duas uma: o responsável pela delegação devia ter seguido o exemplo de Francis Obikwelu que, desiludido com a sua prestação, anunciou o fim da carreira com um humilde pedido de desculpas aos portugueses, ou então devia esperar pelo fim dos Jogos para fazer o necessário balanço e tirar as inevitáveis ilações.

A conquista de uma medalha de ouro e outra de prata é, formalmente, o melhor resultado de sempre. No entanto, não apaga a imagem de país do desenrasque que exige tudo a atletas amadores, como o marchador-electricista António Pereira, o atirador-sargento João Costa, a saltadora à vara-advogada Sandra Tavares, o atirador-administrador de empresas Manuel Silva, entre outros que recebem uma bolsa que não dá para viver quanto mais para treinar para “melhores do mundo”. Para a história ficam as medalhas. Em 13 participações Portugal conseguiu 22 medalhas: quatro de ouro, sete de prata e onze de bronze. Este é o país do oito.

Agora o país do oitenta: Os Jogos Paralímpicos são o acontecimento mundial de referência para atletas com deficiência física, onde se incluem as deficiências motoras, amputações, deficiências visuais e paralisias cerebrais. Nos Jogos Paralímpicos, que decorrem até 17 de Setembro, em Pequim, Portugal apresenta uma delegação de 35 atletas que vai competir em sete modalidades. Em sete participações anteriores o nosso país já conquistou 81 medalhas. No ranking paralímpico, Portugal está em oitavo lugar entre os 27 países da União Europeia e no primeiro terço mundial. Estou convencido que, em Pequim, vamos ficar perto da centena de vezes que subimos ao pódio.

Na tentativa de encontrar razões para este êxito iniludível, podíamos inferir daqui que, no desporto para deficientes, Portugal tem feito um trabalho exemplar, dotando as instituições particulares de solidariedade social e organismos estatais de instrumentos de todo o tipo, adequados para o desenvolvimento humano e desportivo dos deficientes. Ou então podíamos, numa perspectiva bem mais sardónica, argumentar com as dificuldades com que o país brinda esses cidadãos diminuídos em todas as dimensões da sua vida. As barreiras arquitectónicas nos transportes, edifícios e emprego, a ausência de ajudas financeiras para equipamentos adaptados, a inexistência de materiais para cegos e para surdos, tais como áudio, comando verbal, interpretação gestual ou legendas, as dificuldades em obter seguros e créditos e a desconsideração e desatenção geral praticada por quase todos nós perante cidadãos diferentes potenciam as qualidades sobre-humanas dos deficientes com evidentes resultados em situações competitivas.

Podíamos, de facto, tirar estas conclusões mas… nem oito nem oitenta!

Férias

2008-08-18T00:11:00.007+01:00

Beberibe, Brasil

Férias são intervalos, ilhas, interrupções, quebras, parêntesis, pausas, oásis, silêncios, descontracções, desleixos, buracos, descansos, aventuras, deslumbramentos, sonhos...
Férias... é adormecer com o sussurro e acordar com o rugido do mar; comer frutos tropicais e banhar-se numa praia deserta; secar e voltar às águas quentes e temperadas as vezes que apetecer; não fazer nada e não ter problemas de consciência.
Férias... é nada fazer até ao cansaço.

Abaixo o Aleixo!

2008-08-03T16:25:00.002+01:00

Com o intuito de realizar uma reportagem pude visitar a torre 1 do bairro do Aleixo, no Porto, onde funciona, todos os dias, um dos mais conhecidos mercados de droga da cidade. O que vi é indizível. À entrada deambulam mortos-vivos arrastando-se na urgência do consumo, misturados com pregões dos intermediários e vigias do negócio dos estupefacientes, residentes e clientes que chegam e partem em veículos próprios e táxis. O rés-do-chão é um ninho de ratos humanos atarefados nas operações do comércio e do consumo de droga. O local é escuro e atemoriza. As figuras humanas parecem pertencer a um filme de terror. O movimento é caoticamente organizado por rituais, gritos, gestos, códigos e sinais. A violência lateja. A anuência invisível dos traficantes permite que veja mas faz-me sentir a mais. Saio com a convicção de ter feito uma visita ao inferno.
Aleixo é nome maldito. As restantes quatro torres pagam a factura da má fama. Há, crianças a brincar, velhos sentados nos bancos de pedra e muita roupa a secar às janelas. Na rua que atravessa ao bairro o movimento de veículos empresta um ar de normalidade à zona. Das varandas das torres do Aleixo a vista é soberba. O rio Douro rende-se ao Atlântico num espectáculo apetecível.
O bairro do Aleixo, fica situado numa das zonas mais caras da cidade do Porto, sobranceiro à foz do rio Douro, e é um conjunto de cinco edifícios de 13 andares, com 320 fogos onde vivem cerca de 1300 pessoas. A primeira torre foi inaugurada uns dias antes do 25 de Abril de 1974. Um ano depois a segunda foi tomada de assalto, por cidadãos sem casa, ainda não estava pronta. Assim começou a história de um bairro com problemas sociais graves, de segurança, urbanismo, tráfico e consumo de droga. Uma história cujo final foi anunciado para 2013 com uma demolição total prometida pela câmara liderada pelo social-democrata Rui Rio.
A proposta é engenhosamente simples: aqueles 30 mil metros quadrados valem cerca de 13 milhões de euros. A autarquia vai constituir um “Fundo Especial de Investimento Imobiliário (FEII), cujo activo será o próprio bairro do Aleixo, e encontrar, através de um concurso público, um parceiro privado que irá subscrever entre 70 a 90% de unidades desse fundo, ficando o remanescente para a autarquia. De acordo com o modelo financeiro escolhido, a entidade ou instituição que ganhar o concurso irá pagando à CMP com a construção de habitação social de raiz, dispersa em pequenos núcleos por diversas zonas da cidade, e com a reabilitação de casas devolutas na Baixa e no Centro Histórico do Porto, de onde são oriundos, aliás, muitos dos actuais moradores do Aleixo, que assim poderão regressar às suas origens.” É assim explicado no site da Câmara do Porto. No futuro o Aleixo será um bairro de ricos!
No final do processo a autarquia, sem gastar um tostão, recupera urbanisticamente a zona do Aleixo para venda a preços exorbitantes, renova ou constrói habitação social de qualidade, reinstala em melhores condições os moradores, deslocando uma parte deles para a zona histórica, pulveriza o comércio de droga, estimula a construção civil, poupa na requalificação urbana de que o bairro carecia. E convém não esquecer os dividendos políticos: Rui Rio reforça a imagem de político corajoso que fez o que quase todos pensavam que devia ter sido feito há muito tempo.
È difícil não concordar com esta solução. O que incomoda é saber que as vantagens são apenas efeitos de uma proposta urbanística e economicista e não a causa para esta proposta. Os moradores não foram nunca consultados e na origem não esteve o modelo social nem as condições de vida das pessoas. A cidade não resolve um problema apenas se vê livre dele. Recordo o desabafo de um dos moradores que se manifestaram contra a anunciada demolição das cinco torres do Aleixo: “Que culpa tenho de ser pobre? Que culpa tenho de ser rico em paisagem?”

Pour la Musique. Merci.

2008-07-31T22:58:00.005+01:00

Milhares de turistas enxameiam junto da Basílica do Sacré Coeur, em Montmartre, numa azáfama sôfrega para tudo ver e visitar. Querem respirar o ar que foi exalado, naquele mesmo local, por Degas, Cézanne, Monet, Van Gogh, Renoir, Toulouse-Lautrec e outros pintores agora famosos. Os candidatos a artistas boémios deambulam pela enxurrada de turistas à espera de ouvirem o tilintar metálico das moedas no fundo do chapéu. A arte da sobrevivência é, nos tempos que correm, a grande arte daquele bairro parisiense.

Amo-te Paris

2008-07-30T02:03:00.003+01:00

Auguste Rodin e Gustave Eiffel, ambos ambicionaram conquistar o céu. E se não o conseguiram pelo menos fizeram-no ficar mais perto. Paris é a cidade conhecida pelo amor que permite sonhar com impossíveis. Amo-te Paris.

Mais ou menos, nem muito nem pouco, assim-assim

2008-07-08T18:23:00.000+01:00

Desde 1981 a World Values Survey e a Universidade de Michigan, instituições presumivelmente idóneas e credíveis, dedicam-se a fazer um estudo subjectivo sobre a felicidade de quase uma centena de países por esse mundo fora. A subjectividade resulta da noção de felicidade e do método utilizado: um inquérito em que, numa escala de zero a dez, cada um tem que avaliar se é muitíssimo, muito, pouco, ou nada feliz.
Os resultados não revelam nada de extraordinário. Em 97 países Portugal está um pouco acima do meio da tabela, com uma pontuação de 5,5. Nem felizes, nem infelizes, antes pelo contrário. A Dinamarca é o campeão da felicidade, com 8 pontos, seguida pela Islândia, Suiça, Holanda e Canadá. No fim da tabela surge o Zimbabwe, porque o regime de Robert Mugabe não se apercebeu dos trabalhos de recolha de dados…
Mais interessante, mas ainda assim pouco surpreendente, é a convicção com que os investigadores ficaram, ao longo destes anos todos a medir a felicidade dos países, de que os cidadãos cada vez mais valorizam a liberdade de escolherem a sua própria vida. E ainda, que a prosperidade económica, a democratização e a tolerância social aumentam os índices.
Os valores do nosso país, a meio da tabela, podem ser justificados por recurso a um outro estudo da mesma World Values Survey, desta feita em combinação com a insuspeita OCDE - Organização para a Cooperação e Desenvolvimento Económico, dado a conhecer há cerca de um ano, onde se garante que os portugueses são o povo mais desconfiado da Europa Ocidental e ocupam a 25ª posição entre 26 países. O estudo destinava-se a medir a amplitude da desconfiança e falta de civismo dos diferentes povos recenseados.
O que deve ter acontecido é que os portugueses inquiridos - não sabendo nós quantos foram -, desconfiados, perante as perguntas sobre a sua felicidade, resolveram optar pelo mais ou menos, nem muito nem pouco, assim-assim.

2008-07-02T00:12:00.002+01:00

Para bem ou para mal, o Museu do Louvre está transformado em centro comercial de arte. Paga-se nove euros de entrada e pode deambular-se pelas infindáveis salas, de obra-de-arte em obra-de-arte, como borboleta em campos de girassóis. Impressiona o espólio do Museu e impressiona o mar de gente que, todos os dias, invade o Louvre de máquina fotográfica ou telemóvel em punho. A maior parte só lá vai para poder dizer que lá esteve e que viu a Mona Lisa de Leonardo da Vinci e a Vénus de Milo.
O mais curioso é a adopção de estratégias de centro comerciais corriqueiras. Dando vazão à ânsia dos turistas, a administração do Louvre mandou colocar pelas esquinas dos corredores e escadarias umas fotocópias a preto e branco, com uma setas destacadas, a indicar a localização das duas obras mais famosas do mundo.
E quando se chega à enorme sala onde está aprisionada a ambígua Gioconda é chocante o espectáculo da multidão pressurosa e impaciente, procurando a maior proximidade do quadro, como se fosse uma celebridade famosa ou uma figura da moda. Poucos vêem a pintura de Leonardo da Vinci tão preocupados que estão a fotografar, filmar, e a mandar mensagens para os amigos como o brasileiro estacionado ao meu lado: “Tou vendo a Gioconda, cara. É isto o quadro mais famoso do mundo? Puta qui pariu…”

2008-06-23T19:32:00.002+01:00

Podia dizer, para quem não sabe, que o S. João é uma festa popular feita de bailaricos, balões de papel nos céus da cidade, alhos-porros e martelinhos nas cabeças uns dos outros em jeito de cumprimento, cheiro a manjerico, sardinha assada, fogo-de-artifício sobre o rio Douro.
Mas não é.
Quem sabe o que é a festa do S. João sabe que é um abraço gigante onde cabem os do Porto e os de fora. Por uma noite somos todos iguais.

Formosa e segura

2008-06-22T23:57:00.002+01:00

A Ponte da Arrábida foi inaugurada no dia 22 de Junho de 1963. Era o maior arco abatido em betão armado da Europa. Motivo de orgulho do Porto e obra do polémico e genial engenheiro Edgar Cardoso. No dia da inauguração foram muitos aqueles que ficaram à espera de a ver cair. Já lá vão 45 anos e, actualmente, passam diariamente na ponte da Arrábida 125 mil viaturas. Continua segura e formosa unindo as costas de duas cidades. Quantas mais pontes serão precisas para que Porto e Gaia se virem de frente?

"E o burro sou eu?"

2008-06-19T23:49:00.004+01:00

Tal como eu previ, mal começou o Euro 2008 a sério Portugal perdeu. 3-2 com a Alemanha. No momento em que escrevo não consigo afastar a frase que desde o final do jogo ensarilha as ideias: "E o burro sou eu?" A frase com que Scolari tentava demonstrar aos críticos os seus acertos futebolísticos.
Agora é fácil dizer mal do seleccionador brasileiro. Só vou recordar três factos: Portugal perdeu duas vezes com a equipa da Grécia no Euro 2004; Portugal perdeu duas vezes com a Alemanha, no Mundial de 2006 e agora no Euro 2008; Portugal sofreu dois golos no mesmo jogo exactamente da mesma maneira. Conclusão: Scolari não aprende com os erros. A mesma interrogação do treinador brasileiro volta a pressionar-me para aparecer de novo no texto ...
Não, não vou criticar o "Sargentão" de quem não gosto há cinco anos e meio.
Vou optar por fazer mais uma previsão: Luiz Felipe Scolari vai treinar o Chelsea até ao Natal, altura em que regressa ao nosso país para ingressar no Benfica...

O meu pai

2008-06-18T00:20:00.005+01:00

O meu pai morreu, exactamente, há sete anos. Só tinha 64 anos e muito por viver…
Tive com o meu pai uma relação de três décadas e meia marcada por períodos de solavancos afectivos. Em pequeno adorava senti-lo chegar a casa ao cabo de uns dias de ausência; apreciava a segurança discreta que dava à família; gostava do ambiente de conforto emocional com sabia que encher o lar.
Após a conclusão da escola primária predominou entre nós uma ausência física, a saudade e a mágoa que se aprofundou durante cinco anos. Na adolescência medrou a revolta militante que cultivei até ao insuportável. Quando me transformei num adulto a relação evoluiu para uma troca intuitiva de sentimentais silêncios. Nunca lhe disse que gostava dele e tantas vezes mostrei-lhe o contrário. E nunca lhe disse que sabia que ele gostava de mim.
O meu pai era um homem especial. Não por ser meu pai, mas por ser um homem bom.
Desiludi-o uma data de vezes. Demais. A revolta da minha adolescência fez-lhe a vida negra. Era o meu patrocinador financeiro e não tinha nenhuma participação nas minhas duvidosas decisões. Sempre disposto a ajudar, sem censura, sempre disponível a apostar em mim, mesmo sem provas. Ele acreditava mais em mim do que eu. Sempre que lhe disse agora é a sério confie em mim, ele confiava. Só o vi chorar uma vez: na cerimónia da minha tardia formatura em Comunicação Social não conseguiu esconder a emoção porque assistia à evidência de que eu, afinal, tinha valido a pena.
Acompanhei a luta injusta que travou - e perdeu - com o cancro implacável. E, mais uma vez, portei-me como se fosse um coordenador - de saúde, da família –, fugindo de ser, simplesmente, um filho. Não esquecerei nunca o olhar do meu pai quando o visitava no hospital. O olhar desesperado de um náufrago a esticar a mão para o único salvador. O meu pai olhava-me como se eu, mais do que todos os médicos do hospital, do mundo, pudesse salvá-lo. E senti-me ingrato. No único momento em que o meu pai precisou de mim eu não consegui ajudá-lo.

Portugal atingiu os mínimos

2008-06-16T01:11:00.004+01:00

Eu não gosto de Scolari. Gosto muito de Portugal. Por isso, fiquei contente com a notícia da saída do brasileiro para o Chelsea. E fiquei triste porque o anúncio extemporâneo pode abalar a confiança da família desportiva que está a jogar o Euro 2008. Confirmou-se a minha reserva em relação ao protegido de Nossa Senhora do Caravaggio. Não é bom treinador e acho que como chefe de família deixa também a desejar.
Portugal atingiu os mínimos. Com aqueles jogadores e com aqueles adversários a equipa das quinas tinha a obrigação de fazer o que fez. Só escusava de ter perdido com a Suíça.

A partir daqui tudo o que Portugal alcançar, por razões que já antes aduzi, será creditado na conta pessoal de Scolari. E com o agrupamento de jogos que nos calhou em sorte ir à final e vencê-la não é miragem nenhuma.

Desconfio que não chegaremos tão longe. Por culpa de Scolari que deixou de ser seleccionador nacional para passar a ser treinador do Chelsea emprestado por alguns dias.

Oxalá a família lhe acuda nesta hora da despedida!